|
Вечный огонь. Стихи про ВОВ каменских авторов
|
|
| кумохоб | Дата: Среда, 27.05.2020, 12:09 | Сообщение # 16 |
 Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 1008
Награды: 20 загрузка наград ...
Репутация: 482
Статус: Offline
| Михаил Минин
Памяти М.С.Бачурина,
участника Великой Отечественной войны
ВОРОНКА
То ли сон это был, то ли бред:
Будто пляска, гармонь, самогонка…
Где я? Звёзды на небе –голубенький свет,
Гарью пахнет земля… знать –воронка.
Помню: рота бежала к окопам врага,
Танк подбитый на поле дымился…
Что же было потом? Ох, как ноет нога…
Я куда-то опять провалился.
Словно жарюсь на сковороде…
Отползти бы куда с солнцепёка.
Пить, пить, пить… но откуда тут взяться воде?
Видно, сдохнуть придётся до срока.
Кашель – рядом. Не иначе – друг!
Не один я в воронке – пришелец!
Повернулся с трудом и увидел я вдруг,
Что сосед у меня – вон кто:немец!
Френч в крови. Что-то ищет, натужно дыша,
Уронил. Покатилась… фуражку!!!
Тянет руку ко мне. Где же мой ППШа?
Но в руке не наган – держит фляжку!
Спас меня он тогда этой тёплой водой.
Вышло так: генералы – в сторонке…
Мы же с немцем, пока не добиты войной,
Делим воду в горячей воронке.
Санитары. Санбат. После – поезд умчал
В дальний тыл. Подлечили увечье.
И не знаю, что с немцем. Все годы молчал:
Мало ль чем обошлась бы та встреча…
http://litclub-phoenix.ru/publ/87-1-0-1642
Сообщение отредактировал кумохоб - Среда, 27.05.2020, 12:15 |
| |
| |
| кумохоб | Дата: Среда, 27.05.2020, 12:16 | Сообщение # 17 |
|
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 1008
Награды: 20 загрузка наград ...
Репутация: 482
Статус: Offline
| Песня Михаила Минина "Воронка" в исполнении автора: http://litclub-phoenix.ru/load/52-1-0-73
|
| |
| |
| кумохоб | Дата: Среда, 27.05.2020, 12:18 | Сообщение # 18 |
|
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 1008
Награды: 20 загрузка наград ...
Репутация: 482
Статус: Offline
| Виктор Белоусов
Руки
С.Трофимову
Он пел в прокуренном вагоне,
что, мол, когда-то воевал,
а сам играл не на гармони -
на чувствах добрых он играл.
И хоть ни голоса, ни слуха,
но спьяну петь он был мастак,
и даже ветхая старуха,
перекрестясь, дала пятак.
А за окном мелькала осень...
Гармошка плакала навзрыд.
Но ни гроша ему не бросил
со мной сидевший инвалид.
О скупости тут буркнул кто-то,
но он на это смог сказать:
"Одна рука, чтобы работать,
и нет другой, чтоб подавать!"
|
| |
| |
| кумохоб | Дата: Среда, 27.05.2020, 12:22 | Сообщение # 19 |
|
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 1008
Награды: 20 загрузка наград ...
Репутация: 482
Статус: Offline
| Юрий Томилов
ТРИ ЗВЕЗДЫ
Подобрав опухшие ноги,
Села старая –
Нету силы.
В поседевший подол широкий
Руки светлые опустила.
Крыша дома, не крыша – жалость.
Где сыны?
Лишь награды с фронта…
Почернела изба
И к земле прижалась,
Три звезды на тощих воротах.
Сыновьями гордиться вправе –
Жаль,что незачем дом править.
http://litclub-phoenix.ru/publ/90-1-0-354
Сообщение отредактировал кумохоб - Среда, 27.05.2020, 12:25 |
| |
| |
| кумохоб | Дата: Среда, 27.05.2020, 12:29 | Сообщение # 20 |
|
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 1008
Награды: 20 загрузка наград ...
Репутация: 482
Статус: Offline
| Валентин Ермилов
Я на войне ни разу не был,
Не слышал пули злобной свист,
Не бомбы осылало небо –
Мне метил путь осенний лист,
Не под свинцовою метелью,
Но след оставив на висках,
Потери пулями свистели
И били в лёт - наверняка!
Беда морщины вырезала,
А боль вонзала в сердце нож,
И жизнь с отчаянным азартом
Меня пытала на износ.
И вновь прямой наводкой осень,
Меня, израненного, бьёт,
Дождливой очередью косит
И отдышаться не даёт.
http://litclub-phoenix.ru/publ/252-1-0-2278
|
| |
| |
| кумохоб | Дата: Среда, 22.07.2020, 15:02 | Сообщение # 21 |
|
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 1008
Награды: 20 загрузка наград ...
Репутация: 482
Статус: Offline
| Журнал "Урал" №5, 2005 год.
Алексей СиголаевПослевоенная веснаМы прямиком шли на грачиный гомон. Земля была черней печной заслонки. Ходили птицы, тощие и злые, И не хотели с поля улетать. И вместе мы, ощупывая комья,искали прошлогоднюю картошку, А находили стреляные гильзы.Виталий Кодолов ***Помню ночь войны. Сверчки орали. Мне, мальцу, казалось в полусне, Что летит над вьюгами Урала Скатерть самобранная ко мне.Это — наша рыжая клеенка По счастливой, сказочной судьбе, Дымовую миновав заслонку, В избу проникает по трубе.Керосинка, вспыхивая, гасла, Самобранка падала у ног, А на ней дымились каша с маслом И картошки — полный чугунок.И царевна, бледная, как мама, Приглашала лакомку — меня… В чудо-скатерть верил я упрямо, Не вставал, не разводил огня.А на стенах серый иней таял, И на стол, где только пыль цвела, Крыса лезла, синяя, худая, И никак взобраться не могла.Нина БуйносоваПесняВот кто-то с горочки спустился, Наверно, милый мой идет, На нем защитна гимнастерка —Она с ума меня сведет.Песня послевоенных летПритронулась печаль, Легла на лоб ладонью… Зима. Снега. Февраль. Промерзший подоконник.Три бабы у стола Сомкнули три стакана, И песня потекла Тревожаще и странно.Три бабы — три вдовы, Три малых рта — на брата, И песня — на троих Про одного солдата.Не песня — бабий крик, Чуть хриплостью притертый, Не песня — бабий миг, Как эта водка, горький.Не песня, а смола, Не песня — хлеб с плевелом… И я из-под стола, Забытая, ревела.Притронулась печаль, Легла на лоб ладонью… Опять снега, февраль, Холодный подоконник.Девчонки наугад Мотив несут вдоль улиц. …Их не было, когда У них отцы вернулись.Александр ШалобаевСолдатТолкнуло в грудь, когда он вылезал Из чавкающей мартовской траншеи. И с пулей ветер в легкие попал, Минуя горло, бронхи и трахеи. И вот, когда он начал умирать, Увидел вдруг: сидит на лавке мать, И на цветастом выцветшем подоле —Измученные вены и мозоли.Юрий КаплуновПослевоенная музыкаИ будни как праздники были. Заводы — гудками будили. И мальчики нашей страны В отцовых пилотках ходили Лет семь еще после войны.Играли в войну с колыбели —И ненависть знали к врагу. Калеки безногие пели,Сшибая на водку деньгу.Нет, ради Христа не просили Прошедшие смертный огонь, — Лишь руки их в горестной силе Охрипшую мяли гармонь!Им кланялись, в шапки кидали И комканый рубль, и пятак, И чисто звенели медали Заплаканной музыке в такт.И каждый в отечестве житель, И даже кто стар или мал, Себя как народ-победитель По праву сполна понимал.Победно! — с утра воскресений Из окон, распахнутых вон, Гремел соучастник веселий, Пирушек лихих — патефон.И всласть об утесовский голос Стальная тупилась игла… Гуляли! Пластинка кололась, Под пляску скользнув со стола.И пели! — взахлеб, как в работе, И бабы в свой песенный миг На самой отчаянной ноте По-вдовьи срывались на крик…Те криком кричащие души От болей и ранних смертей —Все дальше, все глубже, все глуше За порослью новых людей.И лишь в озареньях мгновенных Звучит мне, живущему, вслед Та музыка — послевоенных, Неслыханно песенных лет.Наталия Санникова***Ему было года три с половиной. Вечером соседка тетя Ирина Сказала маме: складывай вещи, Наши отступают — надо уезжать.Потом он запомнил холодный город, Трудное в середке слово “голод”, Мамину истерику и пару затрещин За то, что с перепугу начал кричать.Потом было все, как у всех — у многих. В доме появились двое безногих Солдат, один поселился с ними —Мама называла его Максим. Весной у Аленки вернулся папа. Мама достала брюки из шкапа И отдала их дяде Диме, Сказала: Андрей почти не носил.В пятьдесят четвертом мамы не стало. Максим попрошайничал у вокзала. Сосед дядя Дима спился и помер. Красавица Алена поступила во ВГИК. А он с товарищами постарше Пошел за дело куда подальше, Получил спецовку, паек и номер И от скуки впервые дорвался до книг.Потом, после срока, поехал в город, Где он родился. В справочном скоро Сказали адрес: с женой и дочкой Вернулся хозяин в сорок шестом. Весь день он ходил по двору, не зная, Зайти ли к отцу. Снег почти растаял, Но к вечеру приморозило. Ночью Напился водки и уснул под мостом.Андрей БобровскийУ обелискаЗнаю: счастье щепотью разносят, Горе пригоршнями дают… Сердце мое до сих пор кровоточит, Только раздастся победный салют.Мать ли опять говорит с сыновьями, Жены ль скорбят и тоскуют душой, Камни молчат. Но послушай — и камень Плачет о горе народа большом.Мрамор холодный, длинные списки. Сотни и тысячи вдов и сирот, В каждой семье есть свои обелиски, Выбит на мраморе целый народ.
|
| |
| |
|
