|
Задыхаясь, читать своим знакомым...
|
|
| кумохоб | Дата: Четверг, 11.08.2011, 00:41 | Сообщение # 16 |
 Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 1007
Награды: 20 загрузка наград ...
Репутация: 482
Статус: Offline
| Виталина ТХОРЖЕВСКАЯ.
Разлинованный как география катится шар
Умозрительный как математика тянется день
Положи человека в его бессловесный футляр
Словно сломанной скрипке печали звучать ему лень
Ему лень отвечать на скрипучий смычок-горизонт
Ему лень откликаться кузнечику в шаткой траве
Ему лень горевать о себе как Овидий Назон
Ему лень вспоминать кто кричал в предыдущей главе
Положи человека в его бессловесный футляр
На нейтральных полях белизны позабудь между строк
Пусть толпится над ним тишина в голубых тополях
Пусть молчат долгогривые ивы на грани миров
Долговязые вязы пусть смотрят меж пальцев без век
как закончится вечность над самой его головой
В бессловесной купели пусть дышит и спит человек
Пусть он будет спокоен как мертвый
Но только — живой
|
| |
| |
| мадам_Игла | Дата: Четверг, 11.08.2011, 22:22 | Сообщение # 17 |
 Колючая фся такая
Группа: Друзья
Сообщений: 770
Награды: 15 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
| Тимур Кибиров
Их-то Господь — вон какой!
Он-то и впрямь настоящий герой!
Без страха и трепета в смертный бой
Ведёт за собой правоверных строй!
И меч полумесяцем над головой,
И конь его мчит стрелой!
А наш-то, наш-то — гляди, сынок —
А наш-то на ослике — цок да цок —
Навстречу смерти своей.
А у тех-то Господь — он вон какой!
Он-то и впрямь дарует покой,
Дарует-вкушает вечный покой
Среди свистопляски мирской!
На страсти-мордасти махнув рукой,
В позе лотоса он осенён тишиной,
Осиян пустотой святой.
А наш-то, наш-то — увы, сынок, —
А наш-то на ослике — цок да цок —
Навстречу смерти своей.
А у этих Господь — ого-го какой!
Он-то и впрямь владыка земной!
Сей мир, сей век, сей мозг головной
Давно под его пятой.
Вкруг трона его весёлой гурьбой
— Эван эвоэ! — пляшет род людской.
Быть может, и мы с тобой.
Но наш-то, наш-то — не плачь, сынок, —
Но наш-то на ослике — цок да цок —
Навстречу смерти своей.
На встречу со страшною смертью своей,
На встречу со смертью твоей и моей!
Не плачь, она от Него не уйдёт,
Никуда не спрятаться ей!
|
| |
| |
| NeXaker | Дата: Пятница, 12.08.2011, 13:31 | Сообщение # 18 |
 Всё выше, выше и выше...
Группа: Администраторы
Сообщений: 723
Награды: 23 загрузка наград ...
Репутация: 467
Статус: Offline
| Алексей Верницкий
* * *
Прибежали дети к папе,
Второпях зовут отца:
«Тятя, там — в плаще и шляпе —
Кто-то с книгой Гришковца!»
|
| |
| |
| Старик-Хваталыч | Дата: Пятница, 12.08.2011, 19:48 | Сообщение # 19 |
 Я не лезу в бутылку, я в ней живу
Группа: Литературный Каменск
Сообщений: 107
Награды: 5 загрузка наград ...
Репутация: 238
Статус: Offline
| А мне, старому, по должности положено сказки любить да легенды всякие. Вот недавно опять Веру Мухину вспомнили, скульпторшу, что в Каменске-Уральском в эвакуации жила. А знаете ли вы, что Вере Игнатьевне, помимо "Рабочего с колхозницей", приписывается авторство граненого стакана? Про это даже зарифмованная легенда есть. Автор - известная сказочница Сестра Риммовна.
Вот поразвесьте-ка ухи да слухайте!
«Как Вера Мухина придумала гранёный стакан»
«Посвящается одному
Многогранному...»
Вера за жизнь «наваяла» немало.
Вот и теперича, посреди ночи,
Вера лепила и снова ломала -
Не получался у Веры рабочий.
Тот, что с дородной колхозницей рядом…
Вера кусала рубашку за ворот,
Вера сверлила рабочего взглядом,
Вера отбила рабочему молот,
Вместе с его «работящей» рукою…
Плюнула, топнула, смяла косынку,
Вытерла пот и с усталой тоскою,
Пнула скульптуру тяжёлым ботинком…
Вера почти что утратила веру
В жизнь воплотить наконец-то задумку…
Вера всегда презирала фужеры,
Вера в серванте нашарила рюмку…
Тяпнув сто грамм, для поднятия духа
И чтобы стресс накопившийся снять,
Мухина, будучи сильно «под мухой»,
Вновь собралась уже было… ваять?!
Шмяк!
«Ах ты мать твою! Как самогонку
Пить из такой ненадёжной посуды?
Что за убожество на ножке тонкой?
Шмякнешь… и сразу осколки повсюду…»
Палец творца был осколками ранен -
Вера увидела корень проблемы!
Первый набросок на ватмане… Грани…
Этот предмет не для светской богемы,
Этот предмет для рабочего класса,
С виду простой, но такой многогранный!
Вера лучилась довольной гримасой -
«Уж если пить самогон, так стаканом!»
(Настоящее имечко автора - Брандукова Ирина Риммовна)
Трах-тибидох!
Сообщение отредактировал Старик-Хваталыч - Пятница, 12.08.2011, 19:48 |
| |
| |
| кумохоб | Дата: Понедельник, 15.08.2011, 22:06 | Сообщение # 20 |
|
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 1007
Награды: 20 загрузка наград ...
Репутация: 482
Статус: Offline
| Чёрная Лиса.
ОНА ПОЁТ.
Она поёт, и музыка её
(Нет, не слова, слова звучат иначе) —
Напавшее на город вороньё
И в меру безобидное враньё
Цветущих вишен где-нибудь на даче.
Они — наполовину пустоцвет.
Она — наполовину птица. Или
Наполовину женщина. Куплет.
Потом припев. И нет ни слова. Нет,
Как будто говорить не научили.
|
| |
| |
| мадам_Игла | Дата: Вторник, 16.08.2011, 16:33 | Сообщение # 21 |
|
Колючая фся такая
Группа: Друзья
Сообщений: 770
Награды: 15 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
| Георгий Иванов
Неправильный круг описала летучая мышь,
Сосновая ветка качнулась над тёмной рекой,
И в воздухе тонком блеснул, задевая камыш,
Серебряный камешек, брошенный детской рукой.
Я знаю, я знаю, и море на убыль идёт,
Песок засыпает оазисы, сохнет река,
И в сердце пустыни когда-нибудь жизнь расцветёт,
И розы вздохнут над студёной водой родника.
Но если синей в целом мире не сыщется глаз,
Как тёмное золото, косы и губы, как мёд.
Но если так сладко любить, неужели и нас
Безжалостный ветер с осенней листвой унесёт.
И, может быть, в рокоте моря и шорохе трав
Другие влюблённые с тайной услышат тоской
О нашей любви, что погасла, на миг просияв
Серебряным камешком, брошенным детской рукой
|
| |
| |
| Andrey | Дата: Вторник, 16.08.2011, 21:06 | Сообщение # 22 |
|
(Andrey)
Группа: Литературный Каменск
Сообщений: 137
Награды: 4 загрузка наград ...
Репутация: 158
Статус: Offline
| Георгий Иванов
***
Что-то сбудется, что-то не сбудется.
Перемелется все, позабудется...
Но останется эта вот, рыжая,
У заборной калитки трава.
...Если плещется где-то Нева,
Если к ней долетают слова -
Это вам говорю из Парижа я
То, что сам понимаю едва.
***
Эмалевый крестик в петлице
И серой тужурки сукно...
Какие печальные лица
И как это было давно.
Какие прекрасные лица
И как безнадежно бледны -
Наследник, императрица,
Четыре великих княжны...
***
Голубая речка,
Зябкая волна,
Времени утечка
Явственно слышна
Голубая речка
Предлагает мне
Теплое местечко
На холодном дне.
***
Вечер. Может быть, последний
Пустозвонный вечер мой.
Я давно топчусь в передней -
Мне давно пора домой.
В горле тошнотворный шарик,
Смерти вкус на языке,
Электрический фонарик,
Как звезда, горит в руке.
Как звезда, что мне светила,
Путеводно предала,
Предала и утопила
В Средиземных водах зла.
Георгий Адамович
***
Без отдыха дни и недели,
Недели и дни без труда.
На синее небо глядели,
Влюблялись...И то не всегда.
И только. Но брезжил над нами
Какой - то божественный свет,
Какое - то легкое пламя,
Которому имени нет.
Владислав Ходасевич
***
Играю в карты, пью вино,
С людьми живу — и лба не хмурю.
Ведь знаю: сердце всё равно
Летит в излюбленную бурю.
Лети, кораблик мой, лети,
Кренясь и не ища спасенья.
Его и нет на том пути,
Куда уносит вдохновенье.
Уж не вернуться нам назад,
Хотя в ненастье нашей ночи,
Быть может, с берега глядят
Одни нам ведомые очи.
А нет — беды не много в том!
Забыты мы — и то не плохо.
Ведь мы и гибнем и поем
Не для девического вздоха.
***
Пустился в море с рыбаками.
Весь день на палубе лежал,
Молчал - и желтыми зубами
Мундштук прокуренный кусал.
Качало. Было все не мило:
И ветер, и небес простор,
Где мачта шаткая чертила
Петлистый, правильный узор.
Под вечер буря налетела.
О, как скучал под бурей он,
Когда гремело, и свистело,
И застилало небосклон!
Увы! он слушал не впервые,
Как у изломанных снастей
Молились рыбаки Марии,
Заступнице, Звезде Морей!
И не впервые, не впервые
Он людям говорил из тьмы:
"Мария тут иль не Мария -
Не бойтесь, не потонем мы".
Под утро, дымкою повитый,
По усмирившимся волнам
Поплыл баркас полуразбитый
К родным песчаным берегам.
Встречали женщины толпою
Отцов, мужей и сыновей.
Он миновал их стороною,
Угрюмой поступью своей
Шел в гору, подставляя спину
Струям холодного дождя,
И на счастливую картину
Не обернулся уходя.
Сообщение отредактировал Andrey - Вторник, 16.08.2011, 21:32 |
| |
| |
| мадам_Игла | Дата: Четверг, 18.08.2011, 14:37 | Сообщение # 23 |
|
Колючая фся такая
Группа: Друзья
Сообщений: 770
Награды: 15 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
| Александр Габриэль
Я больше не хочу в Тмутаракань; нет жизни для меня в Тмутаракани. В лубочную малиновую рань меня не затащить и на аркане. Мне больше это всё не по плечу - одноколейки да нескорый поезд... Но я и в мегаполис не хочу. Глаза бы не видали мегаполис. В деревне буду слишком на виду; везде - от Сахалина и до Бреста... Моей душе не близок Катманду: в его названье слышу непотребство. Жить в Польше? - но меня не любит лях, арабов до хрена в Александрии. На кампучийских рисовых полях всё дюже гарно, кроме малярии. Во Франции - заносчивый халдей, в Израиле кругом одни евреи. А в Эритрее кушают людей, я лучше обойдусь без Эритреи. В Гренландии - неприхотливый быт, на Кубе слово молвить запретили... В Бангкоке наводнения и СПИД, на Амазонке - перебор рептилий. Фекалии легли на вечный Рим; южней его - сплошная "Коза Ностра"...
Поэтому мне ближе остров Крым (хоть он, по мненью многих, полуостров).
Здесь не полезет в голову Страбон, не тянет слушать оперу "Эрнани", поскольку здесь полнейший расслабон, не отягченный жаждою познаний. Здесь очень хорошо депрессий без, здесь далеки война и мирный атом... Здесь, разбивая лоб о волнорез, летит волна стремительным домкратом на шумный пляж, где тучные тела соседствуют с модельными телами, где радостным знакомствам несть числа (и прочим отношеньям меж полами). В песок зарылись люди, как кроты; им отпуск - и надежда, и отрада... Им просятся в иссушенные рты беременные гроздья винограда; забыт любой континентальный криз, забыты дом, заботы и поступки, пока с ума сводящий легкий бриз летит от Феодосии к Алупке. И здорово средь этой красоты, на этом ослепительном просторе вовсю кидать эвксинские понты, как камни в зеленеющее море.
Писателям здесь тоже ничего, и даже - не поверите! - поэтам. А то, что не бывал здесь Ивлин Во - так он и сам не раз жалел об этом. Качает шевелюрой кипарис, погодным соответствуя канонам, и вдохновенье, словно главный приз, является к нуждающимся в оном. Поэт в Крыму сверкает, как рубин; фантазиям его открыты двери, и создает он всяких черубин; придумает - да сам же в них поверит. И я б хотел сидеть на берегу, как многие Великие сидели, и убеждать себя, что я могу, и этот факт доказывать на деле созданием невероятных строк, что станут для людей небесной манной... А чуть поздней, когда наступит срок, я звучно их прочту своей желанной; и для нее взыграют краски дня от мощи поэтического слова...
Увы, но без стихов она меня не любит. Как Волошин - Гумилёва.
Но дело в том, что нет меня в Крыму, и горизонт мой слишком редко ясен. И в Бостоне я грустен, как Муму, которую несет к пруду Герасим. Сижу, на всех и каждого похож. Обжил отменно жердочку насеста... А кто-то всё твердит, что это ложь - считать, что человека красит место, что, дескать, всё как раз наоборот, что человек сильнее обстоятельств... Но лучше б он закрыл на время рот и с глаз свалил долой, по-рачьи пятясь. Мы все, пока свободою горим, о дальних странах сочиняем песни...
Сегодня мне опять приснился Крым. И будет сниться завтра. Хоть ты тресни.
|
| |
| |
| NeXaker | Дата: Четверг, 18.08.2011, 18:46 | Сообщение # 24 |
|
Всё выше, выше и выше...
Группа: Администраторы
Сообщений: 723
Награды: 23 загрузка наград ...
Репутация: 467
Статус: Offline
| Герман Гессе. Степной волк (из одноименного романа)
Мир лежит в глубоком снегу.
Ворон на ветке бьет крылами.
Я, Степной волк, все бегу и бегу,
Но не вижу нигде ни зайца, ни лани.
Нигде ни одной — куда ни глянь.
А я бы сил не жалел в погоне,
Я взял бы в зубы ее, в ладони,
Это ведь любовь моя — лань.
Я бы в нежный кострец вонзил клыки,
Я бы кровь прелестницы вылакал жадно,
А потом бы опять всю ночь от тоски,
От одиночества выл надсадно.
Даже зайчишка — и то бы не худо.
Ночью приятно парного поесть мясца.
Ужели теперь никакой ниоткуда
Мне не дождаться поживы и так и тянуть до конца?
Шерсть у меня поседела на старости лет,
Глаза притупились, добычи не вижу в тумане.
Милой супруги моей на свете давно уже нет,
А я все бегу и мечтаю о лани.
А я все бегу и о зайце мечтаю,
Снегом холодным горящую пасть охлаждаю,
Слышу, как свищет ветер, бегу, ищу —
К дьяволу бедную душу свою тащу.
(Переводчик, возможно, В.Брайнин-Пассек)
|
| |
| |
| кумохоб | Дата: Понедельник, 22.08.2011, 16:18 | Сообщение # 25 |
|
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 1007
Награды: 20 загрузка наград ...
Репутация: 482
Статус: Offline
| Игорь Царев
Бродяга и Бродский
Вида серого, мятого и неброского,
Проходя вагоны походкой шаткою,
Попрошайка шпарит на память Бродского,
Утирая губы дырявой шапкою.
В нем стихов, наверное, тонны, залежи,
Да, ему студентов учить бы в Принстоне!
Но мажором станешь не при вокзале же,
Не отчалишь в Принстон от этой пристани.
Бог послал за день только хвостик ливерной,
И в глаза тоску вперемешку с немочью...
Свой карман ему на ладони вывернув,
Я нашел всего-то с червонец мелочью.
Он с утра, конечно же, принял лишнего,
И небрит, и профиля не медального...
Возлюби, попробуй, такого ближнего,
И пойми, пожалуй, такого дальнего!
Вот идет он, пьяненький, в лысом валенке,
Намешав ерша, словно ртути к олову,
Но, при всем при том, не такой и маленький,
Если целый мир уместился в голову.
Электричка мчится, качая креслица,
Контролеры лают, но не кусаются,
И вослед бродяге старухи крестятся:
Ты гляди, он пола-то не касается!..
_________________
Игорь Царев - Русская тумбалалайка
Желтые листья швыряя на ветер,
Осень сдружилась с кабацкой тоской.
В небе звезда непутевая светит.
В поле бубенчик звенит шутовской.
Боже, мой Боже, скажи почему же
Сердцу все хуже с течением дней?
Путь наш становится уже и уже,
Ночи длиннее, дожди холодней.
Мир не пружинит уже под ногами,
Темных окрестностей не узнаю -
Это костры погасили цыгане,
И соловьи улетели на юг.
Мед нашей жизни то сладок, то горек.
Жаль, что не много его на весах.
Так не пора ли, взойдя на пригорок,
Руки раскинув, шагнуть в небеса…
Или водицы студеной напиться
И до конца не жалеть ни о чем...
Пусть бережет меня вещая птица -
Жареный русский петух за плечом.
Ну-ка, давай-ка, дружок, подыграй-ка,
Чтобы в печи не остыла зола:
Русская тумбала, тумбалалайка,
Тумбалалайка, тумбала-ла!..
Игорь Царев - Рыбацкий рай
Хорошо по Каме плыть рыбакам –
не мешают берега по бокам.
Там под юною волной, озорной,
ходит щука, словно туз козырной.
По Уссури разгулялся ленок.
На Амуре бьют налимы у ног.
А в Сибири выдает Ангара
три ведра плотвы за час на гора.
Из Туры по зову полной луны
выползают по ночам валуны.
А когда идет на нерест таймень,
варит рыбные пельмени Тюмень.
Пусть невиданных доселе высот
достигают пустосель и осот,
Тянет сети вдоль Исети народ -
будет детям по рыбёшке на рот.
Где по Судогде-реке рыба язь
мутит воду никого не боясь,
вобла стоит пятачок за пучок,
так как ловится на голый крючок.
И Ока для рыбака хороша.
Широка ее речная душа.
Возле Мурома, хоть дождь мороси,
сами прыгают в ведро караси.
Плещут Волга у порога и Дон,
И дорогу заменяя и дом.
Безотказно их живая вода
Сквозь рыбацкие течет невода.
А еще есть Бия, Мга и Уса,
Индигирка, Оленёк, Бирюса...
Даже только имена этих рек
не испить тебе вовек, человек!
_________________
|
| |
| |
| Andrey | Дата: Вторник, 23.08.2011, 22:34 | Сообщение # 26 |
|
(Andrey)
Группа: Литературный Каменск
Сообщений: 137
Награды: 4 загрузка наград ...
Репутация: 158
Статус: Offline
| Владимир Луговской
МЕДВЕДЬ
Девочке медведя подарили.
Он уселся, плюшевый, большой,
Чуть покрытый магазинной пылью,
Важный зверь
с полночною душой.
Девочка с медведем говорила,
Отвела для гостя новый стул,
В десять
спать с собою уложила,
А в одиннадцать
весь дом заснул.
Но в двенадцать,
видя свет фонарный,
Зверь пошел по лезвию луча,
Очень тихий, очень благодарный,
Ножками тупыми топоча.
Сосны зверю поклонились сами,
Все ущелье начало гудеть,
Поводя стеклянными глазами,
В горы шел коричневый медведь.
И тогда ему промолвил слово
Облетевший многодумный бук:
- Доброй полночи, медведь! Здорово!
Ты куда идешь-шагаешь, друг?
- Я шагаю ночью на веселье,
Что идет у медведей в горах,
Новый год справляет новоселье.
Чатырдаг в снегу и облаках.
- Не ходи,
тебя руками сшили
Из людских одежд людской иглой,
Медведей охотники убили,
Возвращайся, маленький, домой.
Кто твою хозяйку приголубит?
Мать встречает где-то Новый год,
Домработница танцует в клубе,
А отца - собака не найдет.
Ты лежи, медведь, лежи в постели,
Лапами не двигай до зари
И, щеки касаясь еле-еле,
Сказки медвежачьи говори.
Путь далек, а снег глубок и вязок,
Сны прижались к ставням и дверям,
Потому что без полночных сказок
Нет житья ни людям, ни зверям.
Сообщение отредактировал Andrey - Вторник, 23.08.2011, 22:37 |
| |
| |
| NeXaker | Дата: Среда, 24.08.2011, 10:36 | Сообщение # 27 |
|
Всё выше, выше и выше...
Группа: Администраторы
Сообщений: 723
Награды: 23 загрузка наград ...
Репутация: 467
Статус: Offline
| Сегодня День рождения (112 лет) Хорхе Луиса Борхеса, аргентинского писателя.
Неведомое
Луна не знает, что она луна,
И светится, не ведая об этом.
Песок песку непостижим. Предметам
Не осознать, что форма им дана.
Не сходен мрамор выщербленной гранью
Ни с отвлеченной пешкой, ни с рукой,
Ее точившей. Вдруг и путь людской,
Ведущий нас от радости к страданью, —
Орудие Другого? Он незрим.
Здесь не помогут домыслы о Боге,
И тщетны колебания, тревоги
И плоские мольбы, что мы творим.
Чей лук стрелой, летящею поныне,
Послал меня к неведомой вершине?
Я
Невидимого сердца содроганье,
Кровь, что кружит дорогою своей,
Сон, этот переменчивый Протей,
Прослойки, спайки, жилы, кости, ткани —
Все это я. Но я же ко всему
Еще и память сабель при Хунине
И золотого солнца над пустыней,
Которое уходит в прах и тьму.
Я — тот, кто видит шхуны у причала;
Я — считанные книги и цвета
Гравюр, почти поблекших за лета;
Я — зависть к тем, кого давно не стало.
Как странно быть сидящим в уголке,
Прилаживая вновь строку к строке.
(Переводы Бориса Дубина)
|
| |
| |
| Andrey | Дата: Суббота, 27.08.2011, 15:26 | Сообщение # 28 |
|
(Andrey)
Группа: Литературный Каменск
Сообщений: 137
Награды: 4 загрузка наград ...
Репутация: 158
Статус: Offline
| Майя Никулина
КАТУЛЛ
1.
Хмельной Катулл по городу идет...
Он болен, хмур, он долго не протянет...
Хотя еще влюблен, еще буянит
и даже плачет у ее ворот.
Спалит свои тетрадки сгоряча,
шальной бокал невесело пригубит...
— Ах, Лесбия... она тебя не любит...
Она других целует по ночам.
Еще не та, не крайняя беда...
Ну, закричишь, ну, бросишь в реку камень
и всхлипнет ночь, и поплывет кругами
большого Тибра темная вода.
Сомнет траву у дальних берегов...
И мир другой, и песни не похожи...
Но точно так же весел и тревожен
дремучий воздух вечных городов.
И люди умирают от забот,
и кони задыхаются от бега,
и вздрагивает старый звездочет,
поняв судьбу измученного века.
Вчерашние веселые бои
и завтрашний, последний и кровавый...
Какой рассвет сегодня небывалый...
О римляне, о смертники мои...
2.
...Взошли мои плеяды...
Сафо
Он трудно отходил.
И, говорят,
в последний час за муками своими
не мог припомнить царственное имя
седьмой сестры в созвездии Плеяд.
Познавшего тщету земных трудов,
готового к забвению и свету,
зачем его тревожили приметы
других печалей и других миров.
Ужель душа, спаленная дотла,
последней волей память напрягая,
заботилась, чтоб правда нежилая
желанным словом названа была?
О чем он перед смертью тосковал?
Великий Цезарь, брата провожая,
седьмое имя — Майя, Майя, Майя —
зачем ему вдогонку не назвал?
***
Одиссея рабы схоронили,
Помолчали над ним тяжело.
На могилу весло положили,
А на утро оно расцвело.
Под шумок погребального пира
Лубенело, твердело в кости,
Чтобы снова на темную лиру
И на верную мачту пойти.
А к началу второго потопа
Пригодится на парусный флот...
Не придет он к тебе Пенелопа,
Никогда он к тебе не придет.
***
Судьбу не пытаю. Любви не прошу.
Уже до всего допросилась.
Легко свое бедное тело ношу -
До чистой души обносилась.
До кухонной голой беды дожила.
Тугое поющее горло
огнем опалила, тоской извела,
до чистого голоса стерла.
Сообщение отредактировал Andrey - Суббота, 27.08.2011, 15:28 |
| |
| |
| Старик-Хваталыч | Дата: Понедельник, 29.08.2011, 10:32 | Сообщение # 29 |
|
Я не лезу в бутылку, я в ней живу
Группа: Литературный Каменск
Сообщений: 107
Награды: 5 загрузка наград ...
Репутация: 238
Статус: Offline
| В.Боков
Доброе слово
- А вы седой! –
сказали мне при встрече. -
А были черный!
- Был, – ответил я.
И что-то мне тотчас легло на плечи
И придавило камнем бытия.
- А ты – не старый, -
Как-то мне сказали
Мои друзья за праздничным столом.
И мне как будто крылья развязали.
И туго свистнул воздух под крылом.
И полетел я в облачные выси,
И был я очарован красотой.
Дремавшие во мне дотоле мысли
Заволновались нивою густой.
Друзья мои!
Внушайте людям веру!
И чаще говорите «Добрый день»,
И следуйте хорошему примеру:
Продляйте добрым словом
Жизнь людей!
Сообщение отредактировал Старик-Хваталыч - Понедельник, 29.08.2011, 10:34 |
| |
| |
| Татьяна | Дата: Понедельник, 29.08.2011, 17:03 | Сообщение # 30 |
|
Понимающий классиков
Группа: Пользователи
Сообщений: 3
Награды: 1 загрузка наград ...
Репутация: 0
Статус: Offline
| Мой небосвод хрустально ясен
и полон радужных картин,
не потому что мир прекрасен,
а потому что я - кретин.
И.Губерман.
|
| |
| |
|
