|
Любимые стихи поэтов Золотого и Серебряного веков
|
|
| Andrey | Дата: Понедельник, 01.04.2013, 09:06 | Сообщение # 91 |
|
(Andrey)
Группа: Литературный Каменск
Сообщений: 137
Награды: 4 загрузка наград ...
Репутация: 158
Статус: Offline
| Иван Бунин
* * *
Осыпаются астры в садах,
Стройный клен под окошком желтеет,
И холодный туман на полях
Целый день неподвижно белеет.
Ближний лес затихает, и в нем
Показалися всюду просветы,
И красив он в уборе своем,
Золотистой листвою одетый.
Но под этой сквозною листвой
В этих чащах не слышно ни звука...
Осень веет тоской,
Осень веет разлукой!
Поброди же в последние дни
По аллее, давно молчаливой,
И с любовью и с грустью взгляни
На знакомые нивы.
В тишине деревенских ночей
И в молчанье осенней полночи
Вспомни песни, что пел соловей,
Вспомни летние ночи
И подумай, что годы идут,
Что с весной, как минует ненастье,
Нам они не вернут
Обманувшего счастья...
Сообщение отредактировал Andrey - Понедельник, 01.04.2013, 09:07 |
| |
| |
| мадам_Игла | Дата: Понедельник, 01.04.2013, 10:26 | Сообщение # 92 |
 Колючая фся такая
Группа: Друзья
Сообщений: 770
Награды: 15 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
| Георгий Иванов
Снег уже пожелтел и обтаял,
Обвалились ледяшки с крыльца.
Мне все кажется, что скоротаю
Здесь нехитрую жизнь до конца.
В этом старом помещичьем доме,
Где скрипит под ногами паркет,
Где все вещи застыли в истоме
Одинаковых медленных лет.
В сердце милые тени воскресли,
Вспоминаю былые года,-
Так приятно в вольтеровском кресле
О былом повздыхать иногда
И, в окно тихим вечером глядя,
Видеть легкие сны наяву,
Не смущаясь сознанью, что ради
Мимолетной тоски - я живу.
|
| |
| |
| кумохоб | Дата: Понедельник, 01.04.2013, 12:22 | Сообщение # 93 |
 Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 1007
Награды: 20 загрузка наград ...
Репутация: 482
Статус: Offline
| Цитата (мадам_Игла) В этом старом помещичьем доме,
Где скрипит под ногами паркет,
Где все вещи застыли в истоме
Одинаковых медленных лет.
НИКОЛАЙ ГУМИЛЁВ
У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день, другой, и завянут,
У меня не живут цветы.
Да и птицы здесь не живут,
Только хохлятся скорбно и глухо,
А на утро — комочек из пуха…
Даже птицы здесь не живут.
Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.
Мне продавший их букинист,
Помню, был и горбатым, и нищим…
…Торговал за проклятым кладбищем
Мне продавший их букинист.
Сообщение отредактировал кумохоб - Вторник, 02.04.2013, 12:37 |
| |
| |
| Andrey | Дата: Понедельник, 01.04.2013, 17:58 | Сообщение # 94 |
|
(Andrey)
Группа: Литературный Каменск
Сообщений: 137
Награды: 4 загрузка наград ...
Репутация: 158
Статус: Offline
| Георгий Иванов
А что такое вдохновенье?
- Так... Неожиданно, слегка
Сияющее дуновенье
Божественного ветерка.
Над кипарисом в сонном парке
Взмахнёт крылами Азраил -
И Тютчев пишет без помарки
"Оратор римский говорил"...
|
| |
| |
| мадам_Игла | Дата: Среда, 03.04.2013, 12:00 | Сообщение # 95 |
|
Колючая фся такая
Группа: Друзья
Сообщений: 770
Награды: 15 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
| Иннокентий Анненский
Старая шарманка
Небо нас совсем свело с ума:
То огнем, то снегом нас слепило,
И, ощерясь, зверем отступила
За апрель упрямая зима.
Чуть на миг сомлеет в забытьи -
Уж опять на брови шлем надвинут,
И под наст ушедшие ручьи,
Не допев, умолкнут и застынут.
Но забыто прошлое давно,
Шумен сад, а камень бел и гулок,
И глядит раскрытое окно,
Как трава одела закоулок.
Лишь шарманку старую знобит,
И она в закатном мленьи мая
Все никак не смелет злых обид,
Цепкий вал кружа и нажимая.
И никак, цепляясь, не поймет
Этот вал, что ни к чему работа,
Что обида старости растет
На шипах от муки поворота.
Но когда б и понял старый вал,
Что такая им с шарманкой участь,
Разве б петь, кружась, он перестал
Оттого, что петь нельзя, не мучась?..
Сообщение отредактировал мадам_Игла - Среда, 03.04.2013, 12:00 |
| |
| |
| Andrey | Дата: Суббота, 27.04.2013, 08:57 | Сообщение # 96 |
|
(Andrey)
Группа: Литературный Каменск
Сообщений: 137
Награды: 4 загрузка наград ...
Репутация: 158
Статус: Offline
| Михаил Кузмин
* * *
Вы думаете, я влюбленный поэт?
Я не более, как географ...
Географ такой страны,
которую каждый день открываешь
и которая чем известнее,
тем неожиданнее и прелестнее.
Я не говорю,
что эта страна — ваша душа,
(еще Верлен сравнивал душу с пейзажем)
но она похожа на вашу душу.
Там нет моря, лесов и альп,
там озера и реки
(славянские, не русские реки)
с веселыми берегами
и грустными песнями,
белыми облаками на небе;
там всегда апрель,
солнце и ветер,
паруса и колодцы,
и стая журавлей в синеве;
там есть грустные,
но не мрачные места
и похоже,
будто когда-то
беспечная и светлая страна
была растоптана
конями врагов,
тяжелыми колесами повозок,
и теперь вспоминает порою
зарницы пожаров;
там есть дороги
обсаженные березами
и замки,
где ликовали мазурки,
выгнанные к шинкам;
там вы узнаете жалость
и негу,
и короткую буйность,
словно весенний ливень;
малиновки аукаются с девушкой,
а Дева Мария
взирает с острых ворот.
Но я и другой географ,
не только души.
Я не Колумб, не Пржевальский,
влюбленные в неизвестность,
обреченные кочевники,—
чем больше я знаю,
тем более удивляюсь,
нахожу и люблю.
О, янтарная роза,
розовый янтарь,
топазы,
амбра, смешанная с медом,
пурпуром слегка подкрашенная,
монтраше и шабли,
смирнский берег
розовым вечером,
нежно-круглые холмы
над сумраком сладких долин
древний и вечный рай!
Но, тише...
и географу не позволено
быть нескромным.
<1913>
Добавлено (27.04.2013, 08:57)
---------------------------------------------
Владимир Соловьев
Из письма
Во-первых, объявлю вам, друг прелестный,
Что вот теперь уж более ста лет,
Как людям образованным известно,
Что времени с пространством вовсе нет;
Что это только призрак субъективный,
Иль, попросту сказать, один обман.
Сего не знать есть реализм наивный,
Приличный ныне лишь для обезьян.
А если так, то, значит, и разлука,
Как временно-пространственный мираж,
Равна нулю, а с ней тоска и скука,
И прочему всему оценка та ж...
Сказать по правде: от начала века
Среди толпы бессмысленной земной
Нашлось всего два умных человека —
Философ Кант да прадедушка Ной.
Тот доказал методой априорной,
Что, собственно, на всё нам наплевать,
А этот – эмпирически бесспорно:
Напился пьян и завалился спать.
1890
Сообщение отредактировал Andrey - Суббота, 27.04.2013, 08:59 |
| |
| |
|
