Воскресенье, 21.07.2019, 22:05
Приветствую Вас Гость | RSS

  ФЕНИКС литературный клуб


[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
Форум » Про культуру » Те, кто пишет (литература и литераторы) » Задыхаясь, читать своим знакомым... (Любимые стихи, лучшие строки...)
Задыхаясь, читать своим знакомым...
kormschikДата: Среда, 06.12.2017, 15:37 | Сообщение # 241
Знающий буквы
Группа: Вне сообществ
Сообщений: 1
Награды: 0 загрузка наград ...
Репутация: 0
Статус: Offline
Иван Рябов

Ёлки
 
Только Новый Год проходит,
У нас вот что происходит.
Вдоль дорог во всём посёлке
Вырастают за ночь ёлки!
 
На глазах они стареют,
Быстро сохнут и лысеют.
Странные такие ёлки:
Нет на ветках ни иголки!
 
Почему так быстро ели
Выросли и облысели?
 
lenaДата: Понедельник, 25.12.2017, 09:15 | Сообщение # 242
Знающий буквы
Группа: Друзья
Сообщений: 17
Награды: 0 загрузка наград ...
Репутация: 0
Статус: Offline
Федор Тютчев

Поэзия

Среди громов, среди огней,
Среди клокочущих страстей,
В стихийном, пламенном раздоре,
Она с Небес слетает к нам —
Небесная к Земным Сынам,
С лазурной ясностью во взоре —
И на бунтующее Море
Льет примирительный елей.
 
кумохобДата: Пятница, 29.12.2017, 03:08 | Сообщение # 243
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 843
Награды: 17 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
Вера Павлова

Вьюга не помеха нам,
лишь бы снег лепился.
Я лепила Чехова –
Гоголь получился,
мама – чью-то голову,
чью, мы не добились,
папа – маму голую.
Сиси отвалились.


Сообщение отредактировал кумохоб - Пятница, 29.12.2017, 03:09
 
NeXakerДата: Понедельник, 04.03.2019, 16:24 | Сообщение # 244
Всё выше, выше и выше...
Группа: Администраторы
Сообщений: 681
Награды: 21 загрузка наград ...
Репутация: 454
Статус: Offline
Наум Сагаловский

Где эта улица? Улицы нет,
 названной именем Павла Тычины.
 Я не любил её. Были причины,
 были, да сплыли за давностью лет.
 Берег днепровский, вода и песок,
 милые звуки российского мата,
 воздух с отходами химкомбината –
 жизни ушедшей забытый кусок
 в городе Киеве… Где этот дом,
 многоэтажный, железобетонный,
 две комнатушки и шум заоконный?
 Помнишь, как жили мы там вчетвером?
 Помнишь, как тихо струилась река ,
 слышался звон проходящих трамваев,
 липы цвели, и Муслим Магомаев
пел о любви на волне “Маяка”?..
Где эта барышня, что я влюблён?
 Где эта бырышня?.. Скрылась, исчезла,
 как по веленью волшебного жезла,
 в синем тумане минувших времён…
 Барышня, бабушка, мёд мой и яд,
 нашей любви уже пятый десяток,
 как этот срок ненадёжен и краток!
 Что там грядущие годы таят?
Было же счастье, и радость была,
 как неразумно мы их расточали!
 Господи, чёрная птица печали
 вновь простирает над нами крыла!..
 Старость – не радость и бедность – не грех.
 Вот они, дожили мы до обеих.
 Господи, разве мы звали к себе их?
 Разве твоя благодать – не для всех?
 Где наша молодость? Там, за бугром.
 Вспомним, поплачем, и вправду – была ли?
 Птицы отпели, костры отпылали,
 годы обрублены, как топором.
 Каждое утро – с команды “На старт!” –
 служба, зарплата, волнения, слухи,
 дети, продукты, ангины, желтухи,
 плюс – отголоски отцовских простат.
 Помнишь прогулки по мокрой лыжне,
 песни, палатки на лоне природы,
 скудные наши медовые годы
 в лучшей на свете советской стране,
 нашу жиплощадь – семейный очаг,
 тёплое место для сна и досуга?
 Только и радости, что друг от друга,
 только и свету, что в детских очах…
 Молодость!.. Душу себе не трави.
Что там за нами? Одни головешки.
 Время уходит в безудержной спешке –
 я ничего не сказал о любви.
 Прошлые дни не отмыть добела.
 Купаны в горькой советской купели,

 жили, страдали, растили, корпели, –
 может быть, это любовь и была…

Помнишь старинный казённый дворец,
тот, где под свадебный марш Мендельсона
 проштамповали печатью закона
 соединение наших сердец?
 Я тебя вижу такой, как тогда:
 тонкая, в белое платье одета,
 милая, нежная, полная света –
 Боже мой, как ты была молода!..
 Вот и кончается брачный бедлам –
 гости, сотрудники, сёстры и братья,
 брызги шампанского, слёзы, объятья,
 с этой минуты вся жизнь – пополам,
 лето и осень, жара и дожди,
 радости наши, надежды и муки,
 дети, что будут, а может быть, внуки –
  всё впереди ещё, всё впереди!..
 Годы промчатся, и, два старика,
 в боли и немощи, как в паутине,
 будем мы вместе с тобой на чужбине
 век доживать. Но об этом пока
 нам неизвестно. Отныне вдвойне
 хочется ласки, покоя, уюта,
 канет волшебная эта минута –
 счастье начнётся! И кажется мне,
 что суждено нам, как сказка гласит,
 долго прожить и уйти в одночасье.
  Ангелы в небе, несущие счастье,
 молча спускаются. Дождь моросит…
 
ЖилецДата: Понедельник, 01.04.2019, 17:04 | Сообщение # 245
Знающий слова
Группа: Проверенные
Сообщений: 29
Награды: 3 загрузка наград ...
Репутация: 105
Статус: Offline
Мутабор

песнь водителя буханки

подберу девчонку пьяную
у трактира на шоссе
закопаю за бурьянами
в старой лесополосе

пролежится под корягою
вылезет голодная
и родит мне сына якова
скользкова холоднова


Хочу, могу, умею!

Сообщение отредактировал Жилец - Понедельник, 01.04.2019, 17:04
 
кумохобДата: Вторник, 02.04.2019, 14:36 | Сообщение # 246
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 843
Награды: 17 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
Александр Кабанов

 День гудел, не попадая в соты,
и бельё висело на столбах,
так висят классические ноты,
угадай: кальсоны или Бах?

Воздух был продвинутый, красивый,
и неописуемый пока,
пахло псиной и поддельной ксивой,
молодильным яблоком греха.

Пепел ударения сбивая,
я уснул в беседке у ручья,
мне приснилась родина живая,
родина свободная, ничья.

Осень, где подсолнухи одеты
в джинсовое небо с бахромой,
поступают гопники в поэты
и не возвращаются домой.


Сообщение отредактировал кумохоб - Вторник, 02.04.2019, 14:43
 
кумохобДата: Среда, 03.04.2019, 14:59 | Сообщение # 247
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 843
Награды: 17 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
Николай Туроверов

* * *
Мы шли в сухой и пыльной мгле
По раскаленной крымской глине,
Бахчисарай, как хан в седле,
Дремал в глубокой котловине.
И в этот день в Чуфут-Кале,
Сорвав бессмертники сухие,
Я выцарапал на скале:
«Двадцатый год. Прощай, Россия».

  Николай Николаевич Туроверов (1899 – 1972) - крупнейший поэт Русского зарубежья, донской казак, участник двух мировых и гражданской войн, белый офицер. 

30 марта исполнилось 120 лет со дня рождения поэта.
 
кумохобДата: Четверг, 04.04.2019, 01:14 | Сообщение # 248
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 843
Награды: 17 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
Кошка

Аглая Паюшина

Вечер. Избу до соринки вымели,
Ходики каждым шажком кряхтят.
Кошка, с тяжёлым молочным выменем,
Ищет, мяуча, своих котят.

Всё понимает. Спешит вразвалочку
Прямо к реке, где разлив луны...
Там со вчера завелись русалочки
И полосатые нептуны.


Сообщение отредактировал кумохоб - Четверг, 04.04.2019, 01:14
 
кумохобДата: Четверг, 04.04.2019, 11:56 | Сообщение # 249
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 843
Награды: 17 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline


Гордей Халдеев

Баллада о небесной любви

1.

Я помню: мне было года четыре,
и мама лежала, обняв колени
и зажав во рту уголок подушки.
Я спросила: «Мама! Зачем ты плачешь?»
И она отвечала, глотая сопли:
«К твоему отцу приехала Маргарита!»

Маргарита сидела на нашей кухне –
в расстёгнутом ниже пупка халате –
и ела руками жирные шпроты.
Гибкая шея, надменные губы,
хищно раздувающиеся ноздри
и оранжевые шиповниковые глаза.

Дальше не помню, но мне рассказали,
что она посадила меня на колени,
а я её до крови укусила –
вроде бы за руку, наверное, за запястье.
И потом она, заезжая в Питер,
в нашу квартиру больше не заходила.

Собственно, Маргарита была актрисой
одного из полусотни московских театров,
кинозвездой четвёртого ряда,
иногда снимавшейся в эпизодах
(при этом чаще у питерских режиссёров)
и халтурившей в нескольких антрепризах.

Каждый раз, когда она наезжала в Питер,
она неизменно встречалась с папой.
Папа всегда отпрашивался у мамы,
но уходил независимо от вердикта,
возвращался за полночь или под утро,
сонный, счастливый, опустошённый.

Сам в Москву он почти не ездил,
но иногда с Маргаритою вырывался
в Ригу, в Таллин, в Хельсинки, в Комарово –
обычно с пятницы по понедельник.
Пару раз он съездил с нею в Европу –
оформляя это в виде командировок.

Я всегда удивлялась: ну что эта дива
нашла в провинциальном искусствоведе,
жившем в унаследованной квартире,
ездившем на кашляющих машинах,
сутулом, с юности лысоватом
и уже на момент знакомства женатом?

Мне уже никогда не узнать сюжета
их стремительного романа.
Исключительно контур: белые ночи,
съёмки какого-то сериала,
посиделка в компании общих знакомых
и ночное катание по Фонтанке.

Оба были по уши несвободны:
тётя Ира донашивала Олега,
а Маргарита была на третьем:
уже глубоко, но ещё незаметно.
Оба сразу признались во всём супругам
и втянулись в бракоразводные тяжбы.

Следующим летом, в июне-июле
они немножко пожили вместе,
но обстоятельства были выше,
тяготили транспортные расходы,
а возможно, они друг другу приелись,
как экзотические десерты.

Папа почти мгновенно женился на маме,
Маргарита тоже прыгнула замуж,
сразу поставив мужа в известность,
что регулярно будет срываться в Питер.
Неудивительно, что с ней не смогли ужиться
и этот, и два последующих мужа.

Я понимаю: каждый набег Маргариты
был сродни урагану, пожару, потопу,
вытягивающим жизненные ресурсы
не только из папы, а также из мамы,
но из самой красавицы Маргариты,
сублимирующей несыгранные шедевры.

 
кумохобДата: Четверг, 04.04.2019, 11:57 | Сообщение # 250
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 843
Награды: 17 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
Гордей Халдеев

Баллада о небесной любви

2.

После каждого общения с Маргаритой
папа отсыпался не меньше недели,
а потом потихоньку втягивался в работу,
зависал в лабиринтах картинохранилищ,
писал статьи, мотался на экспертизы,
а потом становился больным и тусклым.

Помню, как в такой депрессивный вечер
он ударился в грустные воспоминания,
говоря о том, что с раннего детства
рисовал портреты и натюрморты,
а потом увидел свою бездарность,
но остался жить на краю искусства.

А одноклассник его – Епифанов –
предлагал ему поработать в банке:
сортировать портфели кредитов –
мол, с твоими способностями будет несложно:
освоишься максимум за неделю.
И отец жалеет, что отказался.

А мама во время отцовских стенаний
вставляла свои пятнадцать копеек:
что он, мол, гнусный и бессердечный,
её, бесхребетную, измочалил,
покрыв принародно вечным позором,
а потом уводила под руку в спальню...

А ещё в необычайно жаркое лето
Маргарита приехала в Питер с дочкой –
старше меня на три с половиной года,
и мама, донашивавшая Антона,
согласилась отпустить меня в Комарово –
четвёртой куклой в этом вертепе.

Ещё не доехав до Комарова,
отец радикально преобразился:
расправил плечи, выпрямил спину,
постоянно шутил, рассказывал сплетни,
и жадно глядел на грудь Маргариты,
распиравшую розовую футболку.

Мы с Маринкой жили в номере через стенку,
попрекали своих непутёвых предков,
ходили на пляж и к зелёной будке,
и она учила меня целоваться,
а потом законнектилась с неким Мишей
и перестала к нам возвращаться на ночь.

Я внимательно рассматривала Маргариту:
пористое лицо, изъязвлённое гримом,
заросшие за пару недель подмышки,
дряблый живот, растяжки на бёдрах.
Я пыталась найти хоть какие-то входы
в её загадочный внутренний мир.

Был ли причиной мой юноватый возраст,
или это эффекты душевного дальтонизма,
но я ничего в Маргарите не разглядела:
вздорная баба, посредственная актриса,
дёшево бахвалившаяся перед папой
тем, что не дала пяти режиссёрам.

После этой встречи она залетела,
а осенью экстренно вышла замуж
за своего коллегу по антрепризе
и младшую дочь назвала Александрой.
Папа гордился: на фоне своих знакомых
он оказался единственным многодетным.

За прошедшие после этого четыре года
папа четырежды съездил в столицу,
а потом у него нашли метастазы
и отмерили срок до апреля-мая.
Папа держался: ждал Маргариту,
а она обещала и обещала...

Иногда я мечтаю о долгой беседе
не с Маргаритой, а с Александрой.
Но она пока ещё маловата
для восприятия взгляда сбоку,
для препарирования неочевидных смыслов
любви земной и любви небесной.
 
кумохобДата: Пятница, 05.04.2019, 11:31 | Сообщение # 251
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 843
Награды: 17 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
Александр Кабанов

Стол, за которым сидит река, два старика на одном причале,
сыр – это бабочка молока, смех – это гусеница печали,
что происходит в твоих словах: осень, чьи листья, как будто чипсы,
тьма – это просто влюблённый страх, это желание излечиться.

Мы поплавками на сон клюём, кто нас разбудит, сопя носами,
волк, заглянувший в дверной проём, окунь с цветаевскими глазами,
звон колокольчика над волной, новой поэзии сраный веник,
мир, сотворённый когда-то мной, это отныне – пустой обменник.

Вот он стоит на исходе лет, шкаф, предназначенный быть сараем,
в нём обитает один скелет, судя по библии – несгораем,
пьёт и отлеживает бока, книги – рассыпались, одичали:
сыр – это бабочка молока, смех – это гусеница печали.
 
кумохобДата: Пятница, 05.04.2019, 18:48 | Сообщение # 252
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 843
Награды: 17 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
Стихотворение, написанное ровно год назад:

А. Кабанов

В час, когда подснежники ментоловы
и смердят соляркой молодой,
твой прилив выносит щучьи головы,
срубленные кем-то под водой.

Ходишь, спотыкаешься по берегу,
медленную музыку куря:
две кукушки, полчаса по берингу
и секунд пятнадцать янтаря.

Твой живот – прекрасный до огромности:
то ли сын, а то ли сыр дорблю,
до свиданья, в личку все подробности,
потому, что я тебя люблю.

05.04.2018
 
кумохобДата: Среда, 17.04.2019, 02:40 | Сообщение # 253
Своей куме я нравлюсь!
Группа: Модераторы
Сообщений: 843
Награды: 17 загрузка наград ...
Репутация: 473
Статус: Offline
Новикова Таня

Пароходик http://www.stihi.ru/2019/04/06/6942

В городе Лего, где стройка
круглый игрушечный год,
словно по морю, тихонько
плыл по ковру пароход
мимо кровати и тумбы,
свой не меняя маршрут.
Рядом с искусственной клумбой
замер пластмассовый люд.
Где-то на полке спросонок
выдохнул поезд: “Чух-чух”.
Громко чихнул медвежонок:
“ВинниапчхиВинниПух !“
А пароходик южнее
города сделал петлю,
к солнцу взлетая /вернее,
к лампе/ и падая "плюх".
Только на кухне под мойкой,
в мусорном старом ведре,
ждал своей участи стойко
сломанный робот Андрей.
 
ЖилецДата: Суббота, 01.06.2019, 15:26 | Сообщение # 254
Знающий слова
Группа: Проверенные
Сообщений: 29
Награды: 3 загрузка наград ...
Репутация: 105
Статус: Offline
Кошка

Аглая Паюшина

Вечер. Избу до соринки вымели,
Ходики каждым шажком кряхтят.
Кошка, с тяжёлым молочным выменем,
Ищет, мяуча, своих котят.

Всё понимает. Спешит вразвалочку
Прямо к реке, где разлив луны...
Там со вчера завелись русалочки
И полосатые нептуны.

Добавлено (01.06.2019, 15:29)
---------------------------------------------
Айболит

Евдокимов Александр

Ветеринар встает и тишина
вращается вокруг, как дискотека.
В окне дома и льды. Висит весна.
Магаз торгует всем для человека.

Тяжелой шторой защитив глаза,
вздыхает дом, наполненный ростками
дорог к зверям. Вдали мычит коза,
собака рассыпается кусками.

Пусть болен айболит и нелюдим,
пусть где-то офис на заводе конном -
но мы кота смертям не отдадим
в многоэтажном, типовом, бетонном.

Не отдадим ни пяди синевы,
летящей над сверкающей маршруткой.
Пятнистый шарик глупой головы
не отдадим дурацкой смерти, жуткой.

Запечатлеем с миской: красота.
Отправим в сеть, поставьте ваши лайки.
Поднялся ветер. Встал ветеринар
и ля берет на рыжей балалайке.


Хочу, могу, умею!

Сообщение отредактировал Жилец - Суббота, 01.06.2019, 15:29
 
НЕПОНИМАЙКИНДата: Воскресенье, 02.06.2019, 09:53 | Сообщение # 255
Знающий слова
Группа: Литературный Каменск
Сообщений: 33
Награды: 1 загрузка наград ...
Репутация: 2
Статус: Offline
Виктор Коврижных

1987 ГОД

Стол домашнею снедью уставленный.
Над столом замирает смех:
пьёт отец мой, стоя, за Сталина,
вызывающе глядя на всех.

Он садится, расправив плечи,
фронтовик, работяга-шофёр.
И никто ему не перечит,
все молчат, опуская взор.

Занавески с цветами алыми,
на комоде - заглавием вниз -
два журнала с материалами
критикующими сталинизм.

Ночь, все гости домой отправлены.
Долго в доме не гаснет свет.
Не поверит отец, что неправильно
были прожиты семьдесят лет.

источник:https://stihi.ru/2011/04/27/1455   Виктор Коврижных 2


Сообщение отредактировал НЕПОНИМАЙКИН - Воскресенье, 02.06.2019, 09:55
 
Форум » Про культуру » Те, кто пишет (литература и литераторы) » Задыхаясь, читать своим знакомым... (Любимые стихи, лучшие строки...)
Поиск:


Copyright ФЕНИКС © 2007 - 2019
Хостинг от uCoz