*   *   *

                                              К.

Не расскажешь, не измеришь,

чем жива душа…

Каждый звук за тонкой дверью

слышу, чуть дыша,

думы, полные тревоги,

в голове крутя.

По какой бредёт дороге

глупое дитя?

Никакое утешенье –

плат – её – в горсти…

И за все-то прегрешенья,

Господи, прости…