Не дай писать стихов мне больше, Боже!

Разлёты строф забыть мне помоги!

Удел мой - дети, дом, с любимым ложе

делить под вой взбесившейся пурги.

Носки вязать, года отодвигая,

в любви своей покорна и тиха…

Пусть кто-нибудь другой или другая

несут мой крест грядущего стиха.

Но Бог молчит, а небеса зевают,

и снова, незатейливо проста,

как в ясный день синица зоревая,

летит строка в распахнутость листа.