Т.Фёдорова

   Здесь никто не читает поэтов,

   Здесь считают красивыми пугал,

   Здесь закаты короче рассветов,

   Но зато есть в дому пятый угол.

   В этом пятом углу – что за хари?

   Верно, там зеркала все кривые.

   Город мается в вечном угаре,

   Змеи улиц к луне тянут выи.

   Здесь улыбки – лишь ради приличья,

   Как чеширских котов – мёртвым эхом.

   Здесь практически стёрлись различья

   Между плачем, восторгом и смехом.

   Пятый угол – глухая морока,

   И притом с каждым вздохом всё глуше.

   Здесь никто не услышит пророка,

   Даже если кричать прямо в уши.