Еще далеко спасенье, Но день – для духовных пиршеств. Прощённое воскресенье Прощает простые вирши.
Перстом не тревожьте чресла, Кто чуда еще не понял. Еще не вполне воскресла, Еще ничего не помню.
Душа – это вечный нищий, Душа – это спящий Моцарт. Но стало светлей и чище На дне моего колодца.
В обидах-то много ль проку? Злословье прощу врагу я. Меня поцелуют в щеку – Подставлю, смеясь, другую.
И вскрикнет многоголосно Грачей возвращенных стая. И то, что навек замерзло, Быть может, на миг оттает.
|