Будешь сетовать всуе, пока не поймёшь до поры:
Не напрасны паденья и стуки об угол стола.
Я умею летать, потому что столкнули с горы,
Я живу, потому что травили, но не умерла.

Лечим раны, латаем прорехи и марши поём,
Бестолково считаем победы – но кажется мне:
Мы куда-то бежим, но опять, как всегда, отстаём,
Не победа нужна нам сейчас – пораженье в войне.

От стыда б задохнуться и в клочья порвать хрисовул,
Где написана кровью история трёх византий.
Но невежд и глупцов вновь в атаку зовёт Вельзевул…
Несусального Бога не вспомнить нам средь литургий.

Прикрываясь трофеями, коим цена не смешна,
Пробираясь к вершинам чужим между дел, между тел,
Забываем, что вера – одна, и что жизнь – лишь одна…
Потерял свои крылья гордец, тот, кто к солнцу взлетел.