Ничего не умеешь.
Без травмы гвоздя не вобьёшь.
Раскатала бинты, приготовила вату и йод.
А когда ты, фальшивя, из Визбора в душе поёшь,
Я мочалкой хочу навсегда запечатать твой рот.

Ты зарядку не любишь:
Кто делает, те дураки.
Ты великий страдатель о наших суетных грехах.
Ты Верлена читал, но не помнишь, увы, ни строки.
Что уж там толковать о моих неумелых стихах.

По утрам ты сутул и небрит, на бродягу похож.
Сколько можно стонать, я устала от всех твоих грыж.
Я, наверно, убью тебя, если ещё раз икнёшь,
Я, наверно, повешусь сама, если заговоришь.

Ничего ведь не держит, я к бегству готова вполне,
Постою на пороге, «платочек в руке теребя»…
Подойдёшь и обнимешь…
Мурашки бегут по спине…
И, к рубашке прижавшись щекой, я прощаю тебя.