И снова над Россией осень.
Осенний сад, печальный сад.
И целый день темнее ночи
Всё ходит, ходит Александр.

Иной не ведая утехи,
Уже в глуши нездешних мест
Кузнец выковывал доспехи,
Что заказал ему Дантес.

И этот вымученный хохот
Великосветских вздорных дур,
Когда в предчувствии подвоха
Жил ожиданием Петербург.

Шаги российского поэта
Впервые стали тяжелы:
Ответить? Чем он им ответит
За честь свою, за честь жены?

Нет, не помогут разговоры,
Забыть про всё, не ширить ссоры,
Что в уши пели, лебезя,
Все эти графы и князья,
Все эти, так сказать, друзья!

И не жалеть о неуспетом…
Простить обиду? Нет и нет!
Поэт и должен быть поэтом,
И Пушкин выбрал пистолет!

Мы никогда не брали визу
Пощёчине для подлеца.
Вам надо вызов? Нате вызов!
Я нам взамен — кусок свинца!