Безродная трава пробилась и окрепла,

вдруг стала ночь скромней и все наглее — день,

калеки дерева, восставшие из пепла,

все гуще и черней отбрасывают тень.

Ну вот и дождались летального исхода —

зима почила все ж на сотый день весны,

ужо теперь держись, распутница погода, —

уж лето точит нож на наждаке луны.

И каждый выбирай — с какою тварью в паре

станцуешь первый вальс, немного погодя,

когда повеса май сыграет на гитаре

и задрожит асфальт под струнами дождя.

Признания весны обманчивы и хрупки,

как многопудье льдов, растаявших как сон.

На свет извлечены коротенькие юбки —

открыт до холодов Охотничий Сезон!