Тысячелетья ищет справедливость
Безвестно канувших на море и в войне.

Коса у смерти злой не притупилась, 
Смерть там, где есть винтовка на ремне.
Это она залазит в жерло пушек,
С безумной силой гусеницы рвет,
Ей нипочем ни молнии, ни стужа,
Пусть на снегу кровь переходит в лед.

Нас раздирает дух противоречья,
Нас к пропасти подталкивает власть.
Нас настигают раны и увечья,
Мы словно в карточной колоде масть.
Тасуют и раскладывают карты,
Заранее, без судеб и без лиц.
Когда-то в иды, в середине марта
В Сенате Цезарь пал от рук убийц...

А справедливость?
Где же справедливость?
Стоит безропотна,
             печальна и нема,
чтоб через сотни лет знаток красиво
кому-то мог сказать,

где же была она.