Держу в руках холодную монету
 И согреваю медленно в горсти,
Красивую, гулящую по свету,
Дешевую,  о, Господи прости!

Наверно, это просто к жизни сдача,
Бесславный непредвиденный итог.
Но я не вижу повода для плача
На перекрестке из семи дорог.

Пусть только это дали за работу,
За напряженье внутреннее жил.
Все остальное - плата за свободу,
В дворовых  я,  поверьте,  не служил.