Бывает больно за стихи.
Они тихи, как спит ребенок.
Кому-то как укус блохи,
Или коробка из картона,

А мне как воспаленный нерв,
Дотронешься и сразу больно.
Я словно юный пионер
У барабана или горна.

И барабанить вроде грех,
И в горн дудеть – смешное дело.
Посмотришь издали  на всех
И скажешь: хватит, надоело…

Но иногда приходит та,
Что их прочтет и вдруг заплачет.
Пройдет мужская лихота,
И думаешь: - А как иначе?

Пусть слабовольная она,
И жизнь - сплошная неудача,
Всю жизнь живет она одна,
Полегче будет, пусть поплачет…