День обнимется с веткой ирги.

Выйдешь — ее качнешь:

Чем, де, тебе он так уж хорош?

Мало, что ли, других?

— А ты посмотри-ка поверх крыш,

Как смотрят поверх времен!

Он, как поэт, золотисто рыж

И нежен так же, как он.

Я под напором его подломлюсь?

Ну, и пусть!

Что мне сочувствие?

Вздохи… толпа…

Вспугнутый птичий гомон…

Только бы он губами припал

К месту излома!..