Ты расставляешь точки 
там, где всегда пробелы,
зияющиe межстрочно,
белеющиe на теле,
как будто ничто не гложет, 
не точит, не распираeт,
змеёю под тонкой кожей
не лезет, не раздирает,
не падает на страницы
клубками горячей крови,
не пачкает, не струится,
не воeт от дикой боли.
Ты расставляешь криво,
запальчиво, неумело,
на сколько хватает силы
врачуешь больное тело;
тебe безразличны раны,
доверенные другими,
завернутыe в пергамент,
оформленныe красиво.
Ты сам себе деспот, лекарь,
провидец и сумасшедший,
игрок и хромой калека,
"вернувшийся" и "ушедший",
который рисует точки
на месте немых пробелов,
даруя словам отсрочку
от глаз, что читают бегло.