Марина Ц.

Брызги аквамарина,

Солнышка луч ледяной,

Марина, не уморило

Море своей сединой?

Стонет январская вьюга

Над Петроградкой взахлеб,

Вьюга укутала друга

Саваном белым как хлеб.

А воронье пророчит

Новый Армагеддон,

Ночью, проклятой ночью

Все же вернись в свой дом!

Мир завалился набок,

Порван повдоль, поперек…

Много в России

Елабуг,

Только один вот Бог.

Где-то идут сраженья,

Падают в снег юнкера…

Комната в треть сажени,

Право, писать пора!

Лишь от тоски испитой,

Той, что отравит свет,

Нищ, одинок, не сытый

Может писать поэт.

Лают впотьмах наганы,

Кончится боезапас,

Ну дык, к ногам

булаганы,

В море… креститься.. вас…

Снилась тебе морока

Про богатырей во тьме?

Ждет под водой до срока.

Выйдут в другой стране.

Ждут под водой, качаясь,

Смотрят на белый свет,

Музыка, не кончаясь,

Тихо звучит сто лет.

Пуля созвучна доле,

Рифма: земля – петля,

Просто стихи без боли,

Словно без гнезд тополя.

Словно без детского смеха

Комнатка с писком крыс,

Словно весь мир уехал,

Нас же лишили виз.

А разрубить, как шашкой,

Быт, свою душу, грехи –

Это попасть в «дурашку»,

Там-то поймут стихи.

Дочка, комочек, птенчик,

Все мы умрем в грязи…

Россыпью слез увенчан

Тех, кто в стихах дерзит.

Выпить водицы вешней,

Так, что тебя зазнобит…

Грешен, всяк пишущий, грешен!

Будет вам звездный транзит.

Будут трепать страницы,

Голос во тьме сторожить…

В небе поэтом не спится,

Им приказали: «Жить!»

3 февраля 18 года, Питер