Как пух голубиный, как листья от кленов –

Внезапны, случайны, легки,

Кружатся в эфирах, во снах и озонах

Какие-то, лишние, право, стихи.

Для них не придумали, к счастью, концепций

И рамок, и рубрик… Тишком –

Так старый пророк, что хватаясь за сердце,

Бредет пыльным шляхом, шатаясь, пешком.

Так детям ириски прикупят на сдачу,

Так выпадет козырь на вист,

Так кто-то в больничку пришлет передачу –

Чудак незнакомый, шутник-Монтекрист.

Стихи – бесполезная трата бумаги,

Когда не во славу Царя,

Не в марше едином, где плещутся флаги,

Где барина чертова благодарят –

Есть лишнее слово, есть лишнее дело,

Есть лишние строчки, как свет!

И души, что маялись в ночь онемело,

Под утро вдруг сразу узрели ответ.

Ах, лишние строки! Ненужные рифмы!

И полунамеки на суть…

Когда мы пройдем, полавировав, рифы,

Они нас, печальных, случайно спасут.

15 января 19 г, Санкт-Петербург