- Встать, подсудимый! Вы, что же, поэт?

- Да, ваша честь, это так.

- Скажите, а сколько вам полных лет?

- Да сорок прожил как дурак.

Работал, все строил, голосовал,

Чего-то искал в небесах…

И вдруг я опомнился – кто-то позвал…

И новая жизнь! Чудеса!

Теперь мне семнадцать счастливейших лет,

Пишу и рифмую всю ночь…

- Признаться, но это странный ответ,

Но я постараюсь помочь.

Вы где-то учились? У вас есть диплом?

- Нет, ваша честь, это бред.

Вот зацепил меня ангел крылом,

Ангел веселый и нет

Старого мира, бывших забот…

Стала светлей голова…

Словно из космоса кто-то зовет –

Переписать слова.

- Зачем же вы пишете, смуту творя?

Это болезнь? - Ваша честь!

Нельзя же судить листопад октября,

Он просто приходит, он есть.

Стихи так похожи, на парус в ночи –

Нет груза, один пассажир,

Но сердце от счастья безумно стучит,

И ты вдруг прощаешь весь мир!

- Я как-то судил одного наглеца,

Он тоже кричал: «Я – поэт!»

На Бога ссылался, я вызвал истца,

А Он не пришел. Бога нет!

- Все просто… Сейчас объясню, ваша честь…

Многообразен мир.

Бог в наших мирах, Он приходит, и ест –

Вино, виноград и сыр…

И с Богом мы спорим, смеемся, поем,

И Он нам прощает грехи…

Когда же останешься с ним ты вдвоем –

Пойдут листопадом стихи.

- Где вы работали?! – Чистил умы,

Души настраивал в лад,

Сражался, скитался, летал до Луны,

С трудом возвратился назад…

Лечил психиатра, был он больной,

Учил его мысли читать,

Теперь он шагает всю ночь под луной –

В Тибет, и его не догнать.

- Молчать, подсудимый! А как же семья?

Где дети? Их ждет командир!

- Боюсь, ваша честь, здесь в ответе лишь я,

А дети взорвут этот мир.

9 ноября, 19 г, Мельничный ручей