Италия

Съехать, вот что ли, от боли-бемоли в Италию,

Может, Россия тогда, хоть во сне, отлетит…

Этот смешной сапожок с географией, словно приталенный –

Виллы, сивиллы, вокруг рафаэлевский вид.

Древние камни эпохи мальчишки Калигулы,

Мрамор погладишь, и тут же добавится парочка лет…

Взять рядом с морем такие большие каникулы

Сад завести! Винный погреб… И общий привет!

В погребе этом прохлада и вина роскошные,

Так же сыры – истекают соленой, горючей слезой,

Есть здесь маслины, мазлимы, отец Муссолини и прошлое,

Мудрый пантифик и древний, как мир, Мезозой.

Я научусь выговаривать слово bellissimo,

Basto… И пасту с креветками есть под сухое вино…

Это напрасно, несчастно, и просто немыслимо –

Жить, не увидев Италию… только в кино!

Наш Третий Рим, как положено Риму, под готами,

Много триумфов и суктумы – наши щиты,

Есть несомненное сходство – дуденье фаготами,

Жадность элиты и тут же – восторг нищеты.

Впрочем, за это все отвечать в подноготную,

Будет, так что ж – и правеж, и безоблачный тракт,

Вот маршируют когорты и бесповоротная

Вера в Империю, хоть затянулся антракт.

Теплое море, оливковый сад, перепелочки…

Поле засеять лавандой, пусть сводит соседей с ума…

Головы цезарей сразу расставлю по полочкам,

Наших тиранов закрою… вот в шкаф, там тюрьма.

Надо дождаться, пока перебесятся консулы,

Крови попробуют, слез убиенных сирот…

Мы же пока подождем… эти сладкие посулы!

Бога забыли, а верим тому, кто нам врет.

Трубные гласы органа из консерватории,

Как перекличка небес и подземных пустот…

Кто отказался поплыть в нашей русской истории –

В римской, имперской, смеясь и молясь, поплывет.

13 декабря, пятница, Мельничный ручей