У каждой эпохи свои, братцы, блохи,
Кого-то уже замели…
Мы квиты, ковидны, нас просто не видно
Но слышим всё из-под земли.

Опять эта Chaina – нелепо, случайно,
Да это не смерть, а лото…
Отчалил наш ангел, пожавши плечами –
Кого, почему и за что?

Конечно, конечно – мы слабы и грешны,
Но где этот выбор и чей?
Представьте, что Бог без разбора всех вешал,
Как будто мы сброд сволочей!

И только у наших, всегда понимавших,
Есть старый рассейский резон,
Что смерть на миру веселее и краше
Да под 
               колокольный
                                          звон!

И деды по вере смеялись холере,
Чуме, да хоть оспа, хоть корь…
И с каждой потерей всё ближе тот берег –
Где счастливы все – Беломорь.

                        14 июля 2020 г, Мельничный ручей