Эти стихи брусчаткой на сердце,
Толпы приезжих вминают шагами, глядя лишь вверх.
Менты и китайцы, туристы из герцогств,
Сминают ногами поэзии нерв.

Не видно угрюмым, без дела счастливым,
 Пыль поколений, осевшую вниз, прямо под ноги.
Ей родственна очень пыль из архивов,
Не чужда ей страсть людских патологий.

Не попросит купюр, никто с ней не выложит кроткое селфи,
Никто не увидит лирики стук, за звоном церквей и кремлевских часов.
Сквозь томный гламур она тянется шлейфом,
Сквозь вдовьи платочки – страницы чужих дневников.