Мы обожаем находиться в строках,
Они все коконы несбывшихся идей,
Застрявшие бумагой в водостоках,
Как кислый дым от розовых углей.

Они для нас как римские когорты,
Что мечутся по варварским лесам,
Они хотели бы уехать на курорты,
А не бродить по злачным рубежам.

Мы счастливы найтись меж черных
На белой полке сложенных в узор,
Они пронзят мощнее беспризорных,
И глуше острых выстрелов в упор.

Чрез них мы на афише в переходе,
Врачом увидим карточный портрет,
Навязчиво поймем, что все пригодны,
К потере своих самых лучших лет.