В обход молитв и литургий помимо,
вдыхаю воздух вечности взаглот.
Душа груба, но, сука, уязвима,
а в ней Битлы, Высоцкий и Pink Floyd.
В ней, бампером помятым в рёбра въехав,
Макар мне открывает три окна,
А под подушкой – Сэлинджер и Чехов,
а в «Моссовете» – «Дальше – тишина».
И в январе так хочется апреля…
И, как всегда, карманы без монет…
Ну, что теперь?
Стою, как на расстреле,
и пули жду – а палача всё нет.
Он не спешит…
Но он слетел с катушек.
Он алчный.
Чтоб сорвать побольше куш,
все книги украдёт из-под подушек
и вынет нашу музыку из душ.