Конь крылья расправит, 
влетит в рассвет,
встревожит в обнимку спящих.
Не знают они - 
здесь творил поэт,
плёл гривы коней летящих.
Не знают, не слышат дрожанья лир,
что утром звенят в окошко.
Жил в доме поэт.
Весь оглохший мир
любил... и жалел немножко.
Любил жилы рвать, удила схватив,
летать то быстрей, то тише.
Любил, чтобы дождик простой мотив
стучал по железной крыше.
Любил зимний лес, а в лесу - молчать.
И был он большой кутила.
Любил рвать цветы и потом скучать 
по той, что не приютила.
Любил дерзких рифм непослушный строй,
хотя не прощал им шалость.
Любил...  
Но однажды его перо
над строчкою за-
держалось...

Бьёт ветер под взмахами конских крыл.
Где всадник? 
Пропал в метели…
Вдруг тот, что с любимой в обнимку был,
очнулся и встал с постели.
Окно распахнул - 
зимний лес молчал.
Там что-то дышало свыше.
Невидимый конь за окном скучал, 
стучал дождь по снежной крыше,
звенело стекло
трепетаньем лир...
И что-то ещё, помимо…
Он вдруг пожалел весь оглохший мир,
оделся 
и вышел в зиму.