Когда всё светло и отлично,
когда на душе благодать,
то хочется думать о «личном»…
Нет, даже не думать – мечтать!
У «личного» светятся гордо
глаза – нету их хорошей.
У «личного» круглые бёдра
и ноги почти от ушей.
У «личного» прядка над бровью
взлетела, к забавам маня,
у «личного» сердце любовью
томится и жаждет меня.

Но если кругом неудачи
(кто знает – зачем, почему),
я вижу, как «личное» плачет,
и нет утешенья ему.
Я буду чёрт знает чем занят,
не тем, что нам нужно двоим –
а «личное»…  «личное» станет
однажды чужим, не моим.
Мир будет бесцветным, обычным,
стихов потускнеет тетрадь,
А «личное» станет двуличным –
научится прятаться, лгать.

Что толку казаться великим?
На что я, великий, гожусь?
Без «личного» стану безликим…
и в зеркале не отражусь.