Будет наша песенка допета,
будет, сколь верёвочку не вить.
Пенсионный возраст для поэта
может только Бог установить.

Захромает слог - и с тем конфузом
от порога прочь мы побежим,
удерём к нас позабывшим музам,
как когда-то к женщинам чужим.

А пока - пока в хмельном дурмане,
прыгаем кто в поезд, кто в окно,
с рифмой неотточенной в кармане...
Да, всё это было бы смешно...
Но...