Битвой истерзана, бритвой порезана,
с криком в начале и воем в конце,
жизнь моя пьяная, смерть моя трезвая,
тупо перо, да заточен ланцет.

С грязной душою да с мордой помятою
гляну в окно, как в талмуд дряхлый жид:
стая лопат над шестою палатою
не улетает - кружит и кружит.

Мокрые дохнут русалки на Ибице,
я - тоже мокну, но слышу в бреду:
"Просто дорогу спросите у Ибсена,
если заблудитесь с Данте в аду..."

Не уличен буду в непостоянстве я:
жизнь через зад - и укол через зад.
Гниль у порога пергюнтова странствия...
Что ж ты не падаешь, стая лопат?..