Умолкает последняя нота,
с губ холодных моих, не спеша,
отлетает последнее что-то,
и, наверное, это душа...
Ей — туда, где очкарик неплотский,
отложив все стихи на потом,
возле лампы сидит Заболоцкий
и читает Вернадского том.
И цветут в сентябре снова маки,
и скворец замолчать не спешит,
и не лают шальные собаки
в переулках взлетевшей души.
И поверится вдруг и поймётся,
что не так, как сквозь пальцы вода,
время вспять побежит — и вернется...
Может, вечность и впрямь навсегда...