* * *
Стемнело в два, погасло в пять,
дождь до утра. Пропало лето!
А вот и снег… Пора ваять
потешных баб, стихи писать
в тетрадь шальную – до рассвета.

Писать о том, что будет миг,
когда, черновики сжигая,
пойму – прилежный ученик, –
что я живу средь мудрых книг,
их глубины не постигая;

что в наш бескрайне-краткий век
и у меня есть счастья долька,
я тоже строю свой «ковчег»,
а плакса-дождь, и нытик-снег — 
вода, стихия – да и только;

что в заплутавшей тишине
моей молитвы звук всё тише,
что Бог всё слышит, и извне,
наверно, отвечает мне…
Кричит – но я его не слышу.