Александр Матусов

            СМЕРТЬ КНИГИ

Вчера с утра мне было очень горько:

Валялись книги кучей на помойке.

Такого в жизни раньше не видал,

И так себе я про себя сказал:

Что раньше мне казалось всё иначе,

Я думал, что слова чего-то значат,

Я полагал, что КНИГА - пьедестал

Для тех, кто написал и прочитал .

Вон рукописи даже не сгорают,

А книги на помойках пропадают

И пищею становятся огня -

Те самые, что сделали меня.

Ничто не постоянно в мире этом,

Не зря Господь издал Скрижаль Завета -

Он понимал, что у людей всё прах,

И потому печатал на камнях.

Я говорю себе: зачем мне грустно,

Ведь книги - не картины не искусство,

И, отслужив в библиотеке век,

Похерит её новый человек

Но всё-таки, чтоб мне ни говорили,

Литература не выносит пыли.

Пусть уж сгорят за рукописью вслед

И напоследок нам оставят свет.

Я потому о книгах так страдаю,

Что на себя судьбу их примеряю:

Как  колокол в полночной тишине,
Горят людей творения по мне.