Все права на опубликованные произведения принадлежат их авторам. Нарушение авторских прав преследуется по Закону. Всю полноту ответственности за опубликованную на сайте информацию несут авторы.
"Расскажи о России!" - просили Хуан и Альваро. Я в ответ улыбался, качал головой и молчал... Как сказать им о той, что летит босиком по бульвару, И бретель сарафанчика снова сползает с плеча...
На Исети живёт она. Не на Днепре, не на Тибре. В сером Каменске - рыжая онса, детёныш-балам... И трепещет в груди разноцветная стайка колибри, Не даёт мне вернуться к моим повседневным делам...
"Эй, Хосе, ну какая пиранья тебя укусила? Как вернулся с Урала - в глазах не огонь, а печаль..."
"Расскажи о Манаусе", - как-то она попросила; Я в ответ улыбнулся, вздохнул и... ну да, промолчал.
Ей без разницы, где я - в Манаусе или в Габоне; Чем её поразить - я (поверите?) даже не знал... А она рассказала (я многого, правда, не понял), Как сменяются в Каменске осень, зима и весна.
Как орудуют мётлами люди в оранжевых робах, А ветра разбирают листву по цветам и сортам; Как дрожит и дымится река, пробираясь в сугробах, И слова облачками летят на мороз изо рта...
Что Россия? Слова там пусты, а движенья неловки; Там пространство и время густы, словно в сельве тропа. Белый пух - тополя, одуванчики; божьи коровки; То черёмуха, то листопад; а зимой - снегопад...
В летний полдень в лесу скачут белками рыжие пятна; Можно дятла услышать, найти под берёзой ежа...
Там мятущийся воздух и создал её, вероятно,- Чтобы я из России не смел никуда уезжать...
Жизнь моя без неё - что гевеи тягучая камедь; Время сыплет секунды тоскливой гремучей змеёй... Ни вещицы, ни сна, ни покоя, ни снимка на память; Лишь веснушкой на сердце - забавное имя её.
Память... Память безжалостна. Я перед нею бессилен: Всё звучат озорные шаги, отдаваясь в висках... Никогда не просите меня рассказать о России - Не смогу. Не сумею. Но мне она очень близка...
Об Испании пел и Висента и Лорка Гарсиа, И стихи расцветали, не зная труда и стыда, Но однажды испанец, побывав на Урале в России, Так воспел эту землю, что зАвидно мне, господа!
На горе Корковаду уютнее, чем на Голгофе, Но во рту кисловато, коль съешь полкило ацерол... Я-то думала, сердце Хосе - что немолотый кофе, А он душу, как вены, по самое мясо вспорол. Кто представить бы смог, что он вдруг увлечется девчушкой, Что без лифчика носит свой топик: смотри - не хочу! Вот и Тибр мой родимый пролился невзрачной речушкой В аргуэльевском опусе... Ладно, Антоша, молчу!
Уважаемые авторы и читатели! Ваши вопросы и пожелания вы можете отправить редакции сайта через Обратную связь (форма № 1). Чтобы открыть свою страницу на нашем сайте, свяжитесь с нами через Обратную связь (форма № 2). Если вы хотите купить нашу книгу, свяжитесь с нами также через Обратную связь (форма № 3).
