Все права на опубликованные произведения принадлежат их авторам. Нарушение авторских прав преследуется по Закону. Всю полноту ответственности за опубликованную на сайте информацию несут авторы.
Я работу брошу к чёрту, я на шкаф закину книгу И в зелёный чемоданчик все пожитки соберу – Потому что, потому что я уеду ночью в Ригу, И в агонии в вагоне затрясусь, да не умру.
Там на улице Гертрудес не пройду я мимо урны – Там расстанусь с сигаретой, с той, которой грош цена. И услышу я, как в детстве, узких улочек ноктюрны, И омоет босоножки даугавская волна.
Где-нибудь на Рижском рынке не колечко и не брошку – Медальон средневековый я сумею раздобыть. А потом на узкой крыше я поглажу флюгер-кошку, А на Рыцарской, быть может… Впрочем, нет, не может быть.
Wi-Fi
Разорванная связь. Wi-Fi чудит – хоть тресни. А над строкой стрела дрожит под тетивой. Эй, смайлик-купидон, глянь, жертвы нет на месте – и он тебе не лжёт, мой статус сетевой.
Я снова где-то там, где, скалясь безобразно, покинул юзерпик мой личный кабинет, где пошлые слова не пишутся бессвязно, поскольку связи нет, поскольку связи нет.
Отсутствие её мне кажется фатальным. Но купидон свой лук не хочет опустить: не верит, что сетям – незримым, виртуальным, – пока чудит Wi-Fi, меня не уловить.
5 ИЮЛЯ 2013 ГОДА, ЛЁВА ЗЫРЯНОВ ИГРАЕТ НА ФЛЕЙТЕ У ПАМЯТНИКА КУНАВИНУ
Прошу вас, меня не жалейте! Щека то влажна, то суха... Пусть Лёва Зырянов на флейте Сыграет опять "Пастуха".
Свет красный, гудят иномарки, Четыре - и вон ещё две. Но вместо стихов лишь ремарки Пасутся в моей голове.
За рынком - какая-то стройка... Не в ад ли дорогу мостят? И голуби с Палыча бойко В июльское небо летят.
Пьёт пиво большими глотками На лавке утырок-пентюх... И город с названием Каменск Пасёт одинокий пастух.
ПУГОВИЦА
Нервной аморфной формой, Бабою глупой, вздорной, С рифмой тупой, топорной Лезу к тебе… Не зли! Рву – и реву над прорвой… Ладно, умру покорной Пуговицей-оторвой, Выпавшей из петли.
Если б я была алкоголичкой, С радостью бы хлопнула стакан И весенней, в стельку пьяной птичкой Прилетела к вам бы в Абакан! Но, увы, нет истины в стакане, Кто укажет, где её приют... Слышу лишь, в далёком Абакане Что-то из Игнатовой поют.
Уважаемые авторы и читатели! Ваши вопросы и пожелания вы можете отправить редакции сайта через Обратную связь (форма № 1). Чтобы открыть свою страницу на нашем сайте, свяжитесь с нами через Обратную связь (форма № 2). Если вы хотите купить нашу книгу, свяжитесь с нами также через Обратную связь (форма № 3).
