Разучилась писать о любви.
Сопливую жалкую лирику
пальцами тонкими выводить
на холодном стекле окна.
Закатывать тихо истерику
строками, рвущими изнутри,
притворяться, что не больна.

Говорить, что мне всё равно,
и все взгляды, улыбки, слова
пролетают мимо, щадя нутро.
Посмотрите, мол, как легко:
я отнынe не влюблена.

Я отнынe смотрю вперёд,
разум чист, а глаза ясны;
то, что было, потом пройдёт,
подожду, как растает лёд,
подожду еще до весны...

Не сумею теперь навзрыд,
чтобы ночью не спать, а петь,
до утра сочинять стихи,
погибать от немой тоски.
Чтоб, как свечи, дотла гореть,
не снаружи, а изнутри...
Разучилась уже о любви.

октябрь 2013