* * *
,
а из пепла родиться не всем суждено.
Ни зажечь без огня,
ни согреть без него никого невозможно.
Опрокинулось небо,
и углями звёзды упали на дно,
уходящее грифелем чёрным итожа.
Я иду по осеннему лесу
и в листья вминаю следы,
а в природе, смирясь
с неизбежностью зимней разлуки
изменяются образы:
запахи, краски и звуки,
обрываются с веток
последние лета плоды.
Здесь лишь дятел 
делами привычными занят:
он старательно новости 
жителям леса морзянит,
да в саду 
над давно опустевшей скворешней
тишина белым реквиемом
по недавно ушедшим.
Как часто сюда
от своих неурядиц сбегая,
каждый раз эту жизнь, эту боль
для себя выбираю.
Только бойкий родник
из-под камня журчит терпеливо:
Все живы! Мы живы!
И всё же мы живы!