На площадь катятся бочки с элем,
Сегодня праздник - День Урожая.
Танцуют хоббиты тарантеллу.
Я не танцую. Я здесь чужая.
Народец славный. Чудной. Весёлый.
Вон - Сэм и Рози. Вон - мистер Бэггинс...
Столы ломает от разносолов....
А мне милее эльфийский лембос.
А мне всё снятся лесные чащи.
Знать, с эльфом бабушка согрешала,
Раз кровь, вскипая, твердит всё чаще:
Беги отсюда! Ты здесь чужая!
Вон, поросёнок шкворчит на блюде...
Что, снова пинту? - Не возражаю....
Смешной народец. Меня здесь любят.
Они не знают, что я чужая.
Вон, кто-то снова не сводит взгляда
И к танцу вежливо приглашает...
Послушай, парень, уйди! Не надо!
Сам пожалеешь...Ведь я  - чужая.
Ох, знать бы тропы в эльфийский город -
Я уползла бы туда на брюхе!
Танцую. Слушаю разговоры
Об урожае грибов и брюквы.
А впрочем...Парень-то вправду  - любит...
Вот выйду...Хоббитов нарожаю...
Глядишь, утихну, живя  "как люди",
А там - забуду, что я чужая.
Глядишь, гордыню как ветром сдует...
Ах....Снова этот...Ну что он хочет?
Дождаться Гэндальфа - пусть колдует:
"Ты - хоббит, милая...Хоббит...Хоббит..."
А кровь бунтует: "Уйди! не слушай!" -
Эльфийским ядом, змеиным жалом -
"Куда ты денешь чуднЫе уши?
Отрежешь ножиком? Ты - ЧУЖАЯ!"