Нет нужды рассказывать  тебе,
О границах наших  ощущений.
Бог живет в бревенчатой избе,
За чертою умных изречений.

В речке  стынет летняя вода.
Время жжёт осенние костры.
Между нами лишь одна строка
Вечности и строчки  не судьбы.

И сакральное обыденных вещей
В рубище разлуки  облекла:
Нежность муки, ниточку бровей,
И загадку твоего лица…

****

В городской промежности кварталов
Рекламной рванью мается душа.
И машинально крестится рука
От двоезначия  притонов и вокзалов.

В застывшем ворохе осенней немоты
Нарежу листьями я правды  лоскутки
И брошу в небо птицами тоски,
чтобы достигли непритворной высоты…

***

Не на каждом фонарном столбе
Подвиснет моя голова.
Не на каждой верблюжьей кошме
Я закрою печально глаза.

Не на каждой линейке листка
Проявится смысл стиха.
Не на каждую глушь сундука
Отзовется хмельная звезда…

****

За красками холста затихли голоса,
Небрежно опрокинуты    часы
И томно  зачесалась тишина,
Отбросив стринги,мысли и трусы.

И крайней плотью сморщился банан,
Пропитанный помадой и слюной.
В чугунной ванне бритый «Мопассан»,
С окурком между вдохом и рукой.

Смерть  строго осмотрела интерьер.
Она блюдёт банальность ритуала.
И Пети нет, но есть умЕрший Пьер.
И дождь смывает даты с тротуара…