Война, даже священная, это кровь, смерть и боль.
Не верьте романтическим рассказикам о войне.

В матовом тумане полудрёмы
Гноилось солнце на моих губах.
Истина  военной аксиомы,
Маялась  в солдатских котелках.

В мешковине стрекотал кузнечик,
Пустые  гильзы, словно домино.
Вопросительно урчал кишечник.
Намекая мне, что жизнь говно...

Мутный воздух нашего окопа
Щекотал  небритость  тишины.
О, как хочется банального компота,
А не сладкий запах анаши...

От кишлака осталась грудка щепок.
Настроение,  как сколотый пятак.
И остался в памяти, как слепок:
Грязный, обезумевший ишак.