Жаль, не стали мы письма писать.

Интернет, СМС, телефоны.

Всё, что хочется, в них не сказать

И невысказанность в недозвонах.

И хоть краткость-сестра таланта,

Но душевный поток не унять.

То горит внутри, то прохладно.

Нестерпимо в себе всё держать.

Лишь в письме всё высказать можно:

Боль и радость, обиду, любовь.

Змейкой вьётся перо осторожно,

То улыбка мелькнёт, то вдруг рёв.

А ещё есть письма в шкатулку,

Они пишутся без отправленья.

А до почты, лишь для прогулки,

Вот и держишь в себе до забвенья.

Всё же жаль, что не пишем писем,

Мог быть просто почтовый роман.

Посылаем все чувства мысленно,

А в шкатулке осталось всё нам.