Гляжу в окно, попиваю грог,
Клубится тьма как июльский смог.
Внутри себя не включаю свет –
Лимит истек, и оплаты нет.
И с тем, что есть, доживаю год,
Читаю Маркеса и Гюго,
Рисую линии и круги
Поверх бороздок своей руки.
Пытаю Бродского: как ты смог
Вмагичить космос в изящный слог?
И как же так, что в моих словах
Растет пока только сор-трава?
В такой степи доживаю год,
Мне нужно кресло и нужен кот,
Немного горечи и тоски
И серый туф именной доски,
Немного слов и горячий грог,
Чтоб стиснуть мир до коротких строк.

/декабрь, 2014