Этого человека я знаю настолько хорошо, что иногда хотелось знать немножко поменьше. Мы с ним попадали в такие страшные приключения — я вспоминаю с легкой дрожью. Зато было интересно: были гастроли нашей маленькой бардовской труппы на Северах и Югах, в Москве и Питере, нас угощали алкоголем песенные любители аж до растройства пищеварения и чуть не убили в Краснотурьинске выселенные туда в сталинские времена крымские татары за текст со сцены: “Я сегодня сдавал стеклотару, автономию просят татары...”, впрочем, потом опомнились и угостили яблоком, большим таким, венгерским дифицитом. А сколько раз нас с ним забирали мен..., м-м-, но хватит лирики, перейдем к сути!
Если серьезно рассматривать творчество Геннадия Перевалова, то у меня это получится несерьезно, поскольку я не критик какой-то там литературный и мудрые мысли оформленные в филологические изыски меня не посещают. И оценки у меня простые: нравится, значит хорошо, не нравится — плохо.
Напечатанные переваловские тексты не могут в полной мере передать всю прелесть готового продукта — песни. Чтобы это понять необходим сам живой Перевалов плюс гитара. Или, на худой конец, магнитофон с его пленками, либо “вертушка” с “компашками”. Но газета (материал предназначался для публикации в екатеринбургских печатных изданиях, админ.) вам это предоставить, понятно, не может, поэтому — чем богаты, тем и рады.
Игорь Степанов
ПРОГУЛКА
Пройдусь по Виз-бульвару, так, без дела.
У Вечного Огня меня окрикнут.
Вот лужа возле винного отдела,
Ее не обойти, не перепрыгнуть,
Наш старый Бург становится столичным,
И в этом не его вина — достали!..
А женщины с любовью опоздали,
Что не печально, а скорей привычно...
Я не спешу, догуливаю отпуск,
Забросив санаторные аллеи,
Где из кустов выглядывает Ленин,
Он лихо раскрутил когда-то Глобус!
Иду вперед, знакомая картина:
Плюс восемь, облачно, прохладный ветер
Несет бумаги, листья и машины
По площади, мощеной в прошлом веке.
Но что-то все же есть, друзья, поверьте
В устройстве нашей Родины безумной,
Где пешеходы не боятся смерти —
На “красный” прут свободно и бездумно,
Но до смерти боятся черной кошки
И верят в НЛО и заговоры,
В “три листика” играют под забором...
...А я люблю катиться на подножке!
БЕЗЦЕНТОВЫЙ БЛЮЗ
( посвящение Вуди Гатри )
Сонный танцовщик
Ноги волочит,
Сцена висит в дыму,
Руки плетьми,
От соль до ми —
Три шага ему.
Вот и смолк фокстрот,
— Парень! Твой черед,
Разбавь-ка нам песней грусть!
Жизнь не легка,
Выпей пивка,
Спой, спой нам свой блюз!
— Петь по кабакам
Пьяным морякам —
Это ли твой удел?
— Лишь бы была
Гитара со мной,
Да завтрашний день!
Убегая вдаль,
Плавится асфальт:
“Парень, куда вести?”
— Если у Вас
Родина — Джаз,
То нам по пути!..
***
Над городом светает, ну а меня всё нет,
И ты становишься мудрей и строже.
Из космоса Земля похожа на макет,
А может быть, на спившегося бомжа.
Там, в космосе — покой, и вечно длится ночь,
И звезды в новогодней упаковке.
А тут мечтаешь, как себя бы доволочь
До утренней трамвайной остановки.
Лишь только б добрести и в двери постучать
Какой-нибудь зачуханной конторы,
Пусть в оборот возьмут и влепят “строгача”,
Научат жить начальники и воры.
Но это мне не в кайф, точнее — западло.
Гитара врет, как чокнутый политик...
...Сквозь ветренную мглу ползу я к НЛО,
Стоящему в проверенном укрытьи.
А ты всё ждешь, когда послышатся шаги,
Ты начиталась ужасов в газете.
Прости меня, прости и дочек сбереги
На рубеже опасного столетья.
А я уже решился, как смертник, на побег.
Последнее мгновение до старта,
Мигает кнопка “пуск”. Я помню о тебе,
Всегда веселой, как Восьмое марта.
ЛОБОТРЯС
Розы пахнут в мае,
В мае или летом,
Я еду на трамвае
С куплетым билетом,
А трамвайчик красненький
Пахнет свежей краской
И кондуктор добрый,
Потому что ласковый.
Ездиют машины,
Летают самолеты
И спешат прохожие,
Как будто на работу,
Сегодня — арифметика,
Новые заботы!..
Опять я опоздаю,
Как папа на работу.
Учитель скажет: “Мальчик!
Выйди вон из класса!”
И пойду гулять я
И стану лоботрясом,
А у Васьки Коркина
Рогатка, говорят, законная!
Дал бы пострелять мне!
Да она поломата...
| 
