Ах. эти летние дожди ,
Что-с мы? Взгляните  на, Европу.
Да-с, всё того-с,- идёт к потопу.
(Не зря развёлся мистер Пу,
Напяльте шляпу,спрячьте жопу!
И потепления не жди.
Но нам  даёт поэт сонет:
Из искры пусть не вспыхнет пламя,
Но и из капли  мы стихами,
Зальём  слезами белый свет,
Чтоб дым Отчизны пах духами!

Значит, кончилася ЛАВ,
Значит, быть потопу......
Вобщем так: один Жираф
Развё-ё-ёлся с Антилопой

Озлобленно-осатанело
дождь льет уже несколько дней,
верша свое мокрое дело.
Он киллер по сути своей!

Прольём, пожалуй, на вопрос сей свет:
мы мокли под доджём и точно знаем,
что никакой он, к чёрту, не поэт!
Что на Урале дождь скорей прозаик!

У нас вот тоже льёт...
И не шарман!
Ваш дождь - поэт,
А наш-то - графоман!

Пусть уж лучше будет графоман
Прозаик  или  хулиган,
Чтоб только не серчал - не то
Возьмёт, да и уйдёт в потоп...