Дорогие читатели, напоминаем, что прием работ на Рождественский поэтический конкурс заканчивается 10 января. Свои стихотворения вы можете отправить на электронный адрес rpk-2015@yandex.ru, обычной почтой (623400, главпочтамт, а/я 70) или принести в редакцию лично. Не забудьте указать ФИО, возраст, род занятий, адрес и контактный телефон (не для печати), как давно увлекаетесь творчеством. Поторопитесь: остались считанные дни!
Ну а пока - очередная подборка.
Михаил ЧЕТЫРКИН
* * *
Только сетовать станешь на долю
– Выясняется: доли-то нет...
Подожди. Нам осталось недолго:
Скоро выйдем из ночи на свет,
Скоро с нами случится другое,
Что пока не бывало... так что ж –
Если веровать в вечное горе,
Ничего впереди не найдёшь.
Нет безжалостных судий над нами,
Нам не втиснули шеи в ярмо,
В тупиках, за глухими стенами,
На запорах – лишь наше клеймо,
Это мы лабиринты создали,
Это нами здесь воздух зажат,
Мы сцепили себя городами
Чтобы прятаться по этажам...
Разве так небеса нас учили?
Разве эта нас участь ждала?
Мы как будто в печали почили,
Серой пылью укрыв зеркала.
...Но прислушайся... птица взлетела...
Посмотри – в предрассветной росе
Луг и поле... И нет в них предела,
И нужды нет быть снова как все,
И пространство легко и бездонно...
Сколько светлого рядом всего...
Просто прежде мы жили не дома...
А сейчас отыскали его.
Олег ИРИСКИН
ПОКРОВ
На поле ночное, на лес,
На тёмное зеркало вод,
С тихих, туманных небес
Летит кружевной хоровод,
На гладь неторёных дорог,
На ярко подсвеченный мост,
На храм, что подчёркнуто строг,
На тихий, осенний погост,
На купы дерев и холмов,
На площадь соборную, сквер,
На плоские крыши домов,
На статуи прошлых химер.
Иду мимо скопищ авто,
Шагаю пешком им назло,
Рассвет далеко, но зато
На сердце легко и светло.
Идёт среди мирных дворов
Народ православный, простой,
На землю ложится Покров
Пречистой и Пресвятой!
Сергей КАМЕНЕВ
* * *
- Сейчас приду, - сказала мама, - не скучай.
Я скоро.
Оглянулась, улыбнулась.
Мягко, но твердо щелкнула дверь.
Просыпаюсь.
Тишина, я один, ночь за окном.
На вешалке в передней ее пальто.
- Мама, ты где?
Со временем
горе начинает светиться,
как мрак, к которому
вынужден привыкать.
Человек – это память.
Не может пропасть
что сказали страданье и страсть.
Екатерина БРЫТКОВА, 9 лет
* * *
Лебедь в небеса взмывает,
Словно облако вдали.
Он, как пёрышко, порхает,
Удаляясь от земли.
Куда лебедь улетает?
Может, в тёплые края?
Что его там ожидает?
Может, новая семья?
Он летит, крылом махая,
Оставляя край родной,
Солнца луч его ласкает
И заботится о нём.
Малышу совсем не просто -
Впереди далёкий путь.
Грудью лебедь разрывает
Облаков пушистый круг.
Андрей НИКОРА, 15 лет
СТРАННАЯ ШТУКА
Жизнь – это странная штука,
Ты хочешь чего-то, но страх
Мешает возможности. Мука!
Мечты вновь рассыпались в прах!
Мир – это странная штука:
Воюет друг с другом народ.
Не выйти из этого круга,
Пока кто-то злится и лжет!
Но самая странная штука –
Любовь в человеке живет.
Ирина САВИНОВА, 17 лет
ОДИНОКИЕ ВСТРЕЧИ С ПРИРОДОЙ
Прибегу я к ней на рассвете
По росистой душистой траве.
Никого нет прекрасней на свете!
Я купаюсь в её колдовстве…
Тихий шепот деревьев повсюду,
Звон хрустальный лесного ключа.
Легкий ветер несет мне прохладу,
Капли солнца сквозь крону кружат!
Одинокие встречи с природой
Исцеляют душу мою…
Здесь я чувствую мысли свободу!
И уносят ветра всю тоску…
Варвара ЗАБОРЦЕВА (Архангельск)
ПОСЛЕДНИЙ ПЁС ДЕРЕВНИ
Последний житель списанной деревни -
Лохматый пёс без клички и хвоста.
Глотает воздух. Вовсе не весенний.
Встречает март у бывшего моста.
Смиренно ждёт: когда же на рыбалку?
Хозяина не нюхал целый год.
Лохматый пёс. Он северной закалки.
А значит, дозимует. Доживет.
Открыт назём, как вспоротое брюхо.
Гниют штаны на голых вешалах.
Никто не даст по пьяни оплеуху
И косточку не кинет со стола.
Он звал, как мог. Настойчиво. Напевно.
Морозы пережил. А по весне
Последний сторож списанной деревни
Покинул пост
В холодной тишине.
Александра МАЛЫГИНА (Барнаул)
* * *
Смотрела на тебя через огонь,
плела венок, плела и улыбалась.
В твоем присутствии вода в густой Оби
прозрачной становилась и спокойной,
трава стелилась, ветер утихал,
а я плела, плела и улыбалась.
В прыжке я замирала над костром,
чтобы во тьме июльской влажной ночи
ты разглядел меня
и захотел присвоить,
как вещь, как золото, как редкостную тварь,
которая устала от свободы.
И ты смотрел
и взгляд не отводил,
а я боялась показаться ведьмой,
а я боялась показаться слабой,
а я боялась просто показаться,
а ты смотрел,
смотрел меня и видел.
Я знаю точно, папоротник цвел
не каждый день,
не раз в году –
однажды.
Я видела, но мне никто не верит. | 
