НА ПОСЫЛКАХ У ПЕГАСА
Мои чувства,
Созвучные многим и многим,
Превращённые в строчки записанных слов,
Не покажутся Вам перепевом мелодий,
Где рифмуются вместе морковь и любовь.
Мои мысли,
Напротив, просты и понятны.
Жаль, словарный запас огорчит знатоков,
Не умеющих и сформулировать внятно,
В чём достоинства их невнятных стихов.
Мои рифмы
Приходят ко мне добровольно,
Как массовка на съёмки боевиков.
Я возьму, если надо, и пару «глагольных»,
Надо - точки поставлю взамен матерков.
Мой размер
Стихотворный не клетка, а крылья.
Мне послушен Пегас, как Конёк – Горбунок,
………………………………………………..
Нет, скорей это я у него на посылках,
Месяцами не сплю ради нескольких строк.
Когда СТИХИ а не стихи
Когда я с самых первых строк
В них погружаюсь, словно в омут.
Когда точней иль по-другому
И Пушкин бы сказать не смог.
К своим стихам не мене строг,
Подобно бегуну хромому;
Стыдясь, сижу, пока что, дома.
Иной бежит, не чуя ног,
Не замечая хромоты.
Так, может быть, бежишь и ты,
Счастливец в розовых очках?
А мне, их снявшему до срока,
И классиков читать - морока.
И сам я, как пиит, зачах.
Раздумья
Пол - первого ночи. Не хочется спать.
Тихонько на кухне сижу.
Решил, вот, стихи по заказам писать.
А что? Тренируюсь, пишу.
По жизни - лентяй, тугодум, дилетант!
Здоровья – так с детства нет.
Хоть к рифмам имею какой-то талант,
А то бы сплошной беспросвет.
Друг Игорь опять иномарку купил,
Друг Вова крутой бизнесмен.
А я на компьютер три года копил.
И ждал от судьбы перемен.
Мол, будет компьютер, и деньги пойдут.
Как хочется жить хорошо,
Богато! Но дети так быстро растут,
Двухкомнатной мало. И что?
Копить, не скопить,
Просто так не купить.
Зарплата? Одеться, поесть
Квартплата, за колледж
Две сотни платить.…
Всего не суметь перечесть
Друг Вова, Друг Игорь, - час ночи уже,
А утром в пять сорок вставать
Сижу я на кухне в ночном неглиже,
Сижу и учусь рифмовать.
МИХАИЛ МИНИН:
С собаками вопрос довольно прост:
Для них необходимость, а не мода -
Подправить уши и обрезать хвост,
И лишь тогда видна у пса порода.
В поэзию пришёл я из «дворняг».
Редактор всё на свой аршин исправил,
И в результате получилось так,
Что слов моих немного он оставил.
И вот – дебют. Сбылась моя мечта.
Есть радость, но и горечь есть при этом.
Я на арену вышел без хвоста,
Но выгляжу породистым поэтом.
Выше стих Минина, ниже сами понимаете чей, навеяло…
Снаружи я - "породистый" поэт,
Цирюльник Юра - мастер уши править...
И хвост подрезан - замечаний нет.
Хоть я просил чуть-чуть хвоста оставить...
... На выставке я все медали взял.
Никто подвоха даже не заметил.
И только Жучки горестный оскал
Напомнил мне - кто я на белом свете.
А ну их, эти выставки... туда
Где кошкины отверстия и ниже.
Я вольный пёс, я беспородный, да!
Но на судьбу свою я не обижен.
Сергей Симонов:
Царствуй, поэт!
Разделяй и властвуй!
Поэту никаких запретов нет.
В стране, где культура
отделена от государства,
увы, от культуры отделён и поэт.
Моё:
И моему внемли совету ,
(Мне никаких запретов нет).
Уж коль считаешься поэтом...
Размер стиха блюди! Поэт...
Пиши, чтоб стих легко читался,
Не перескакивай слога...
А то ведь скажут что "зажрался"
И нет таланта "ни фига".
Талант и Я (пародия)
Как будто сгусток полдня
Вся солнечно смугла
Спишь,
Мир покоем полня
……………………..
Два света. Двуединость.
Двуперстие огня.
……………………….
Есть в жизни у меня
Два света. Два настоя.
Две песни. Два огня.
Трава –
И как находка
В ней сгусток дня литой.
И в нём зеленый отсвет.
В зеленом – золотой.
Ник. Мережников, «Два света»
Опубликовано в газете Уральский рабочий за 8 марта 1982 года.
Как будто сгусток рифмы
Таланливо – умён
Пишу я строки рифмя
О чём – то о двойном.
Две мысли. Двоерифмость.
Двусмыслие кляня
Нашёл я точный образ –
Двуперстие огня.
Талант и я - нас двое.
Есть в жизни у меня
В чулане два настоя,
Две песни, два огня.
Талант – он как находка,
В нём сгусток рифмы той.
В стихах - зелёный отсвет,
А больше никакой.
Примечания: дата изготовления пародии «Судьба» - 26 января 1979 года.
Судьба
Я не дачник,
Хоть живу на даче.
Среди в степи родился я.
«Будет дождь» Антон Пришелец.
Я - не дачник,
Хоть живу на даче,
Среди трав, в степи родился я.
Я – несчастный желтый одуванчик,
Но на клумбу занесло меня.
И теперь,
Средь грозных георгинов
Я расту и плачу: « Эх, Судьба!
Лучше бы засохнуть на чужбине.
… Эй, Хозяйка! Капельку дождя!»
Примечания: дата изготовления пародии «Я - СТРАНА» - 26 января 1979 года.
Я – СТРАНА
На белом свете много разных стран,
Они уперлись в горы, в океан…
Антон Пришелец. «Единственная».
На белом свете много разных стран,
Они уперлись в горы, в океан,
Они упёрлись в реки и моря…
Во что же должен упереться я?
Куда я должен стать своей ногой?
Что делать мне с руками, с головой?
Они упёрлись в горы, в океан …
А я на небо и уперся там.
Ногами упираюсь в облака,
На тучи опирается рука.
Что ж голова? А думает она -
Что я уперся, я почти страна!
Примечание: пародию «В назидание потомкам» одобрил Ю.М. Каплунов.
В НАЗИДАНИЕ ПОТОМКАМ
Стоять на коленях слепого молчания..
… Остаться с тобой на камнях двоеточием…
Илья Ненко, «Оставь мне сгорать от огня нетерпения», опубликовано было в журнале «Веси», № 6 за 2007 год
Лежать на руках у глухого безмолвия,
Сидеть за спиной бездыханного ужаса,
Валяться в ногах, жить в плену пустословия.
… И, все – таки, в стихосложении тужиться …
А после потомкам своим в назидание
Остаться на камне … значком препинания.
ТАКАЯ В ЦЕЛОМ ДРЕБЕДЕНЬ …. (пародия - перепев)
Дождь по окошку, папин храп,
Скребется кот и дочка плачет,
Часовник-маятник маячит
По темной комнате без лап.
Такая в целом дребедень
без остановки, без волненья,
Одни житейские сужденья
В глуши уральских деревень.
Сентябрь на улице живет,
За тучами уснули звезды,
Пусты картофельные гнезда,
Тоскует сад, стареет год.
Андрей ТОРОПОВ, 1 место в РК №14
Скребётся кот и дочка плачет -
Всех растревожил папин храп.
Безлапый маятник маячит,
Но не мешает спать хотя б.
Сентябрь на улице живёт.
Бомжует, лишь уснули звёзды,
В чужой пробрался огород -
Пусты картофельные гнёзда.
Ни в чём бедняге нет везенья
В глуши уральских деревень.
… Такое вот стихотворенье,
Такая в целом дребедень.
Каплунову Ю.М., разумеется.
Первое.Факт печатания книги Ничего ещё не значит.
Сколько тонн макулатуры
В магазинах полки гнёт?
Я не болен этой страстью –
Выйти в свет
В печатном виде.
Нас рассудит только время,
И, конечно же, народ.
Для иных стихи - работа,
В чём-то, может, и обуза.
Мне важнее - силу чувства
Между строк не потерять.
…Ночи напролёт. Поэтам.
Их стихи диктует Муза.
Лишь, под утро
К Вам приходит.
Вы к столу!
А Муза - спать.
ЕщЁ.
О! Предводитель Каменских Поэтов!
Учитель! Мастер! Критик! Цензор! Бог!
Хотите? Напишу венок сонетов!
Поэму! И…сожгу у Ваших ног.
Хотите? Я, любое из творений,
Своих, любимых, в жертву принесу
На Ваш алтарь (священный, без сомнений),
И этим душу грешную спасу.
Ах, Вы не Бог?! Но только из-за Вас
Закрыт мне путь на Каменский Парнас.
PS: Вы - Мэтр, уже, или ещё Поэт?
Слабо, на вскидку, написать ответ?
И, снизойдя, до грешного меня,
По стилю догадаться, кто есть я.
* * *
Лишь бы как зарифмовать
Лишь бы что-то - не проблема.
Каплунову руку жать
Да поддакивать умело,
затуманить наплести
Философски о природе,
Новый стиль изобрести
Глядь и конкурс на подходе!
Все что Юра говорит
Претворять немедля в дело,
Придавать «печатный вид»
И стихи коверкать смело.
Быть полезным и входить
В нужный кабинет без стука
Вот тогда то, может быть,
И оценят по заслугам?
Напечатают стихи
В областном Урал- журнале!
Хоть сонет хоть две строки
Вам приятно? Мне едва ли.
Жюри Рождественского посвящаю.
Очевидное доказывать
Мне в облом, признаюсь честно я.
В Ваших конкурсах участвовать
Дело явно бесполезное.
Спору нет - жюри могучее,
И, конечно, беспристрастное.
Ксюша с Леной пишут лучше, и,
Не чужие, дело ясное.
Я рифмую, как приходится.
Мой критерий - людям нравится.
Вы живёте по пословице:
Чья рубашка ближе кажется.
Но у Вас образование,
Опыт, связи - дело нужное.
Знать ко мне придёт признание,
Если только ... пузом в лужу Вы.
Коллегам по литобъединению
Стихи пекут поэты как блины.
Раз два, год два и книжка.
Они, видать, и с рифмами дружны
И темы для стихов всегда в излишке.
Мне сочинять всё как-то недосуг.
Записывать и то не успеваю.
Стихов достойных с сотню наскребу…
Великие вообще их не считают.
О! Минин, Торопов, Андреев, Каплунов!
Вы в рифмах как в своей родной стихии,
Так ведь и я в поэзии не лох,
Да только вот стихи мои другие.
Бог всё расставит по своим местам.
Смерть критикам, бессмертие - поэтам.
С поэтами встречаться буду «там»,
У критиков - учусь на свете этом!
ОТВЕТ ЧЕТЫРКИНУ НА ЕГО …Как он слышит, так и пишет.
(Б. Ш. Окуджава)
Мне не кажется странным, что в каждой строфе
Умирают Поэты, ничком на софе,
Что годами преследуют их то кошмары, то глюки.
И понятно вполне, кто рукой их водил,
Кто глаза в «никуда», в «ни во что» им открыл,
Почему погребальной телеги им слышатся стуки.
Тривиально Добро, да затейливо Зло.
Славно, если в Душе у Поэта светло.
Страшно, если разит за версту от стихов эфедрином.
Даже ямбу родиться, когда не дано,
Не спасёт «Амаретто», ни просто вино,
Шести строчными строфами это вполне объяснимо.
Если храмы, разрушенные, в деревнях,
Если пляшут антихристы на площадях
Под там-там кришнаитов и вопли новейших пророков.
То Поэты заблудшие в той же толпе,
Ищут, мучаясь, что бы такое воспеть,
Но что могут несчастные, если в Душе нету Бога?
Проект «Складчина»? Марафон?
Творческий вечер, вот это "SEHR GUT",
Или турнир среди пишущей братии…
…В "платных могилах" чьи строки гниют,
Те в "марафон"ском забеге соратники.
Надо же так свой талант возлюбить,
Чтоб по полтыщи за сборничек вкладывать?!
Книжку свою для себя же купить?!
Будут довольны лишь книгоиздатели!!!
Мне, извините, не нужен пиар.
Что написал я - читателю ведомо.
Что тут яичница, что - Божий дар
Время рассудит. А вы тут с «забегами»…
Симонов:
Озорник пушистый,
ушки на макушке,
взгляд хитрющий спрятан
в пышные усы,
каждая бумажка
для тебя игрушка.
Ай да милый Пушкин!
Ай да кошкин сын!
Отвечаю!
В оригинале Пушкин - сын собаки.
Он "сукин сын" - иного не дано.
Что он - котёнок - это, братцы - враки!
Собака он! А мсье Дантес - ГАВ(но).
УРОК «МАТЕМАТИКИ»
А дети с печальной улыбкой на лицах
За партой решают судьбу пешехода.
Василий Зуев, из стиха «Урок математики» из «Весей» № 6 за 2007 год.
Ах, дети! С одной улыбкой на всех
Судьбу пешехода решают совместно …
А что станет с ним никому не известно,
Что ждёт его? Радость? Удача? Успех?
С одною печальной улыбкой на всех,
За партой одной одному пешеходу
И дали бы в передвиженье свободу
… Учитель маршрут указал, как на грех…
Судьба, перекрёсток, час пик, светофор…
На красный бежит пешеход, на удачу.
Итог: нерешённой осталась задача,
В больнице лежит пешеход до сих пор.
Примечание: следующее, это не пародия, а просто отзыв на стих.
Переплатила я с лихвой
За это право быть спокойной.
Сменяла стих на хлеб сухой.
Елена Костина, из журнала «Веси» № 6 за 2007 год.
Скажи-ка, сколько стоит Хлеб,
Горбушка чёрствая, ржаная,
Дешевле ли стиха? Не знаю…
А Песню о родной земле,
Что мы поём в чужбине дальней
Заменит ли Хот-Дог брутальный?
ЧТО сердцу русскому милей?
АКРОхулигаство
1
Ах! Я обидел АкроМэтра?
Кингуля, миленький, прости!
Росточком я - не больше метра.
О, Великан, не наступи.
Стишки мои - не «акро» даже.
Так среднеслепленый венок,
И…. есть рекламки на продажу.
Хотел продать – пока не смог.
2
А всё-таки обидно! Да?
Какой-то прыщ (читай Сонетыч)
Реально косит. Прям беда
От акросамозванцев этих.
Сонеты бы свои и дрочил,
Там был бы мастер, так ведь нет!
И что ему? Завидно очень?
Хоть сам садись, пиши сонет!
3
А ты обидчив. Почему,
Когда уж признан Акромэтром?
Реально, плюнув против ветра,
Обратно получить слюну.
Стихи писать ни ты, ни я,
(Ты мне поверь!) пока не можем.
И хучь наружу лезь из кожи….
Х…ня - хоть с «акро» - всё х…ня.
4
А комплиментам верить глупо.
Кто сам не может ничего -
Расхвалит аж под самый купол!
О если б было так легко
Стихи писать, не «акро», просто,
Тогда б и Пушкин так писал.
И я бы даже без вопросов
Хоть с каплю позавидовал.
5
А то, что ты творишь - прости…
Когда весь текст во имя «АКРО»…
… Ремаркой бесталанный автор
Отчаялся роман спасти.
Сердись, но только на себя.
Твои акрошки-валентинки
И впрямь порою как картинки,
Хотя плодишь их явно зря.
6
А впрочем - мне ль совет давать?
К чему - то в «акро» состязаться…
Разумно ли вообще ругаться?
О милый Кинг! К чему скрывать -
Сильны мы рифмовать и только.
Талантлив каждый - только толку
И пользы - нету никакой.
Хорош войны. Пора домой.
|
