Не пишется и не поётся –
устала корчиться душа.
В решётке рёбер сердце бьется,
пытаясь из груди бежать.
Ленивый разум-надзиратель
на них взирает с высоты
и думает – щадить, карать ли,
иль дать на завтрак горсть мечты…
В глазницах помутнели стёкла,
за ними уж не разглядеть –
мир за окном всё тот, не тот ли,
и стоит ли писать и петь…
И вдруг, из глубины темницы
вспорхнула, потеряв перо,
досель невиданная птица…
…И разум не нажал курок. |