Глядят со стен задумчиво портреты.
Тех, кто давным-давно от нас ушел...
Писатели любимые,  поэты...
В литкабинете. Помним хорошо.

Вот с трубкой неизменной Маяковский.
Есенин молод, весь в кудрях, хорош.
Здесь Пушкин, Гоголь и старик Жуковский,
Жаль, их не слишком знает молодежь.

На их стихах росли мы, это точно.
Учили многие и помним наизусть.
А вот еще портрет, такой восточный.
Омар Хайям. Мудрее мудрых. Грусть

Вползает в сердце мне так стремительно,
Что не справляюсь с обнаглевшей ей.
- Пока, учителя! - шепчу решительно.
И ухожу. Спешу в деянья новых дней.