… Как велика ты, братская могила…

Ох, сколько ж ты святой землёй своей

Здесь, на Кургане, бережно укрыла

Российских дочерей

                                   и сыновей.

И низко Дарья голову склонила.

У ног её цветы горели ало…

И долго молча так она стояла –

Дрожали жалко плечи, голова…

И закричала вдруг, запричитала.

И землю жгли

                         и слёзы, и слова:

«Ой, да что же ты, Андрей, не встаёшь?...

Ой, да что же ты гостей не встречаешь?!...

Ой, да посмотри – уж внуки выросли!

Дети все издалека к тебе приехали!..

Только старшего, Аркашеньки, нет:

Как и ты сложил сынок свою головушку,

Ой, на той же распроклятой на войне!

Да остался в чужедальней стороне…

Ой, да что же ты, мой муж, не встаёшь?!

Не узнал ты свою Дарьюшку?..

                                                      Состарилась…»

И век уже кончается – не год.

А горе живо, горе всё живёт.

И всё ещё с войной не кончен счёт.

Журнал «Урал», 1988 г., № 11