Голым пузом сверкая, гуляли нимфетки
по проспекту. И думалось, жизнь – это блюз,
что играл гитарист на обочине. Ветки
колыхались от ветра и музыки. Шлюз
был открыт на Плотинке, и пруд избавлялся
от излишков воды, как от прожитых лет
я, стирая морщинки на фото. Казался
нереальным и страшно далёким «тот свет».
До поры и до времени - в этих заторах,
где, как айсберги, давят друг друга авто,
надрывались от страха сирены двух «Скорых»:
«Не успеть? Не успеть! Не пропустит никто».
И никто не виновен – обычные пробки
на обычном проспекте. И слышится блюз,
что никак не закончится... Но где-то кротко

Разрывается жизнь чья-то ниткою бус.