Владимир Блинов

                                                    * * *

                                   Едва молитву сотворишь,

                                   Едва смежишь свои ресницы,

                                   Пускай не Лондон, не Париж,

                                   Пускай наш сад тебе приснится.

                                   Где пёс ворчливый под крыльцом,

                                   Где на стволах синеют слизни.

                                   И радуга полукольцом

                                   Напомнит, что прошло полжизни.